LA DOLCE VITTA

Quisiera toparme un país, una patria,
no forjarla. Evitar la parafernalia,
el Cromagnon Ibérico,
el marketing de disidentes,
populistas, inconformes y flojos.

Imaginar que las ambulancias
lanzan frisbees, confeti
y no militares, nodrizas,
minorías sociales.

Quisiera que los grumos de sangre
en mi barba crecida sean la ciudad que construyo,
que camino y no la piedad –falsa piedad– de los gozosos
en verde, blanco y rojo.

Conversar sin posibles habitantes contados,
sin aleluyas y vivas, picar –a propósito de los libros
de historia– los ojos del México lindo y querido
y ver pasar el tiempo en una ración diaria
de cereal y fruta.