domingo, 29 de diciembre de 2024

LA PROFUNDA SOLEDAD DEL QUE LLAMAN POETA


 

Por ampliar mi radio de trabajo
–ya saben, hacer un podcast, escribir guiones,
limpiar solares, pintar casas, hacer comida–
abrí cuentas en redes sociales:
domingos lluviosos, en auto por carretera,
lagos irrepetibles donde me comí un sándwich,
están ahí: en Instagram
Todo va bien: Diógenes en los ojos de mi perro,
mi mano derecha sobre el cristal de la mesa,
un habano en mi boca y las piernas estiradas
hacia el cielo enmarcado por una ventana oxidada,
un murciélago que se asusta y vuela…
Un arroyo pasa cerca
El sonido de la bandeja anuncia un nuevo mensaje:
“De Bombón delicioso…”
El asunto es cordial –demasiado, pienso:
“ESTOY RIQUÍSIMA Y PUEDO SER TUYA, COMPLACERTE,
SÓLO CONTÁCTAME”
Le respondo con mi demo de luchadores,
un guion de radio de hace años,
un doblaje donde discuten un perro y un gato,
un video donde platico con don Belisario Domínguez
brevemente…
Necesito trabajo, compláceme –le escribo
Ya no responde y le agrego ajo y mantequilla
a los camarones
Voy por el aceite
Luis Daniel Pulido

viernes, 27 de diciembre de 2024

Y NUNCA FUIMOS A BIRMINGHAM


 

Está bien que tu perfil sea un bonus de inversiones,
la misma foto sacada de la literatura alemana,
Las desventuras del joven Werther,
una larga línea de sombra, el sol de invierno,
estrellas matutinas en el alto cielo,
el vuelo de las aves a otras ciudades
Está bien que me guiñes un ojo y aparezca en tu cocina,
en las finales de torneos de bádminton,
en la simplificación de caminos para hacer los huevos estrellados,
plátanos fritos
Digo –mientras pongo una canción de Dire Straits para honrar
nuestros más de cincuenta años y las antorchas de recuerdos;
fuimos primitivos, escribimos a mano, bebimos cervezas,
eructamos, vimos Plaza Sésamo
Tus reclamos para mí por analizar todo: la mínima gota de sangre,
el gobierno del estado más pobre de México,
las felices fiestas, los parques capitalistas de la comunicación social,
el periodismo como negocio, extensión de la política,
lumpen de criminales
Está bien que no olvidemos de donde venimos,
del grito ensordecedor por los desaparecidos,
de la sala de espera de los hospitales,
de los niños analfabetas y desnutridos olvidados
en las bodegas de cruzadas y cruzadas
contra el hambre
Que tú no participes –me muestras tus botas raras
de un animal exótico o imitación o como la comida rápida,
espero que sólo sea un oscuro pasaje de mal gusto,
es tu dinero
Que yo participe –la bilis como esquirlas en los riñones,
el coraje como punzada en el estómago,
el relámpago en cada palabra,
el mismo libro bajo el brazo–
nos une
Siempre esperas a que me duerma:
apagas las luces y me dices
descansa
Descansa…
Luis Daniel Pulido

viernes, 20 de diciembre de 2024

SÓLO EL CHICHARRÓN DE PANZA SALVA


 

Ya vas a empezar con tus gringadas
D D, experiodista cultural

Es cierto que donde vivo celebran una fiesta,
o muchas fiestas, un combo de colores y ruidos;
hacen conferencias: que el natalicio de un prócer,
un santo, cita y reinterpretación de un hecho histórico,
celebración y superchería, imagen congelada
a través de los años
En esa masa de personas se renuevan contratos,
son antinazis, toman a dos manos la arrogancia europea
y la avientan al río
Mi reconocimiento
Hay Patria e Historia
Yo me hundo en un profundo silencio,
hasta febrero,
después de lo importante:
*Desde 1976 no se anotaba una fair catch free kick
en un juego de la NFL
y el último pateador que lo había conseguido
era justamente de Chargers,
se llamaba Ray Wersching y fue contra los Bills…
Hiberno
Luis Daniel Pulido
*Dato en la página de la NFL

jueves, 19 de diciembre de 2024

EL DÍA QUE ME DEPOSITARON AL DIABLO EN EL CUERPO



 

De niño no recuerdo nada,
una pequeña luz que arrojara bibliografías,
un ovni girando en el cielo,
ciudades medievales, un volcancito
en la tierra, nada, todo eso, que enumero,
lo pongo de ejemplo
Hubo –eso sí lo sé,
un rastro de sangre,
un cuerpo abierto
El hombre vampírico detrás de la puerta,
un par de gritos, quizá, pidiendo auxilio,
un barco, algo…
Una mano que me sacara de ese abismo
Llevo cuarenta y nueve años cayendo
Luis Daniel Pulido

jueves, 12 de diciembre de 2024

BETHLEHEM STEEL


 

El cansancio por la tarde dispone no más de diez minutos para decidir si ver hacia el vacío o escribir eso que duele, afluentes enormes de ríos lodosos, un barco cubierto de fósiles, pequeños hongos nucleares de otra época. ¿Dónde están mis padres?
Qué soledad. Acaricio mi garganta para ver si sale un grito.
Un recuerdo: mi padre me procreó cuando él tenía 70 años, hablamos poco, ambos nacimos muertos.
Luis Daniel Pulido
Foto: Wim Wenders. Black Square (New Mexico) (2002)