EN MEMORIA DE LOS ÚLTIMOS DÍAS DE FIESTA

 

En el año dos mil o dos mil uno,

ya nadie hablaba de los Kinks,

el fin del mundo había quedado atrás,

comíamos palomitas en los últimos cinemas,

el synth pop iba como un río en los últimos cassettes

A veces citabas a Oscar Wilde,

algo de su libro De profundis,

una afroamericana nos recodaba la música disco,

le subías el volumen

Mi vieja playera de Iron Maiden

ya no ocultaba mi panza,

no escribíamos libros,

tú eras una Baby Spice

De repente una duda filosófica,

hora de picar el bacalao,

duro y a la cabeza

Y vueltas y vueltas

¿por qué la deshumanización,

ese futuro de criminales irreflexivos?

Hojas y hojas escritas sobre eso

Yo quería cantar canciones

de bandas que tú desconocías,

pasar los dedos sobre una rueda

de queso Parmigiano Reggiano,

hablar de una revolución en serio

En esas andada cuando tú,

de la nada, cantabas

Yo, I'll tell you what I want, what I really, really want

So tell me what you want, what you really, really want

I'll tell you what I want, what I really, really want

So tell me what you want, what you really, really want

I wanna, (ha) I wanna, (ha) I wanna, (ha) I wanna, (ha)

I wanna really, really, really wanna zigazig ah

Y no soltabas tu cerveza

Luis Daniel Pulido

BREVE CRÓNICA DE MATT MURDOCK

 

Viajar a Tuxtla es una aventura, una moneda al aire, por el mal estado de la carretera y su profunda oscuridad que cuelga de un látigo de agua, el sonido de un limpiaparabrisas, la lluvia que empieza. No puedo salir de noche, mis ojos son dos bichitos rojos que viven apareándose detrás de unos lentes. No veo. Pero por mis amigos, lo hago. Mi vida por un momento con ellos. Y ahí voy por las vísceras de un pueblo mágico, pateando sus desechos, abriéndome camino con un bastón para ciegos, mi gin tonic a mano. Ciego, sí; mamón, también.

El viaje es una tortura, música a alto volumen, celulares a alto volumen, instrucciones a gritos, esa especie de militarismo doméstico llamado “usos y costumbres”, oraciones que nunca llegan al final. Si fueran mudos, mudos gritarían –pienso. Es hora de hacer mi magia: me pongo mis audífonos y desaparezco.

Llego a Tuxtla y empieza la fiesta. Abrazos por aquí, por allá, conocidos, medios conocidos, no conocidos, pero “que me han leído”, una chef joven y bonita que me pregunta “¿todo bien?” y yo a punto de contestar con un piropo, “pintar el aire y el cielo” con tremendo disparate: "¿Quién fuera OVNI para el Tepoztlán de tus ojos?" No lo dije, lo pensé. Y fue suficiente.

Alfredo anuncia la tercera llamada y la obra empieza. Soy feliz.

Luis Daniel Pulido

Foto: mi mismo.

BREVE POEMA DE AGRADECIMIENTO A UN PAR DE AMIGOS

Para Héctor Cortés y Miguel Carballo

A Mónica Corzo

Han sido días difíciles –como los de todos en este país,

de batallas diarias, la reina de la colmena en la cabeza,

hormigueo de metales oxidados,

un derrame en el ojo izquierdo

No vivo en un departamento con vista

a un pequeño cine de Praga,

un solo de batería:

Cozy Powell, John Bonham,

Keith Moon,

pero lo sé: no es Día de Muertos

No hay grito para pedir ayuda,

las bases de la microbiología,

las áreas del conocimiento

no tienen universos paralelos

Sólo la misma gente gritando

hurras a su pueblo

Caminé y sólo eso: caminé,

hasta llegar al consultorio de un amigo

que a su vez otro amigo le dejó una pregunta:

¿Qué vas a hacer con Luis Daniel cuando envejezca?

Lo adopto –dijo mi buen amigo y maestro

Cerré los ojos y desperté en un largo campo,

haciendo ejercicio,

lo que hacen los hombres que no se rinden

y sí, envejecen como debe ser:

junto a un par de amigos

Luis Daniel Pulido

 

A LOS INVISIBLES, LOS DESPLAZADOS, LOS QUE NO EXISTEN

 

Nada que celebrar

—acaso la sesión de fotos de Rebeca Ferguson

para Calvin Klein,

que he asegurado el alimento de mis perros

y gatos,

el pensamiento griego, la filología y la literatura

clásica,

el ramito de flores que sale de la tierra

No este país que odio desde niño,

a sus políticos y viejos maestros,

gusanos del verbo, la coma y el sujeto,

abogados y notarios públicos,

cobardes honores a la bandera

Éntrale al juego –dicen,

puedes ser periodista del régimen,

beneficiarte del sistema

Nada que celebrar –insisto

Maldito “Viva México” y su anillo de vórtice

en el aire,

cada palabra de este presidente

y su forma de ensalivarse la sangre

Lo que escupe: indolencia y miseria

Luis Daniel Pulido

ORACIÓN PARA SALVAR EL AMOR Y LA VIDA

 

Deberíamos estar diseñando un plan

para viajar en el tiempo,

a qué velocidad,

echándole un ojo a la revista

Classical and Quantum Gravity,

bebiendo un choco milk bien rico

como los que hacía la mamá

de Nadia Villafuerte

O viendo el cielo azul de Tuxtla Gutiérrez,

colocando un barquito sobre el libro

Cánticos de la lejana tierra

de Arthur C. Clarke, sabes

En una de esas alzarme la playera,

rascarme la panza sin avergonzarme,

que el futuro así nos alcance

Deberíamos estar contando los maicitos

del pozole,

las estrellas sobre las torres de control

de los aeropuertos que dibujaste

Besarnos en un hotel de Moscú

—al margen de la edad que tengamos,

y que las balas del narco no nos roben

este sueño

Colegio Niño Artillero, 1978

Luis Daniel Pulido

EL HOMBRE FUERA DE LA LEY

 

Soy de los que aun escuchan Breaking the Law

de Judas Priest y salta, mueve la cabeza

—headbanger que como tele de geriátrico

suena alto, hace sombra de guitarrista

legendario

Soy un hombre fuera de la ley,

papiro de una necrópolis en Egipto,

playera negra de Iron Maiden

(Powerslave, ¿se acuerdan?)

Un hombre viejo que se sienta a recordar,

enzima de heavy metal,

auto a toda velocidad

Que extraña a la mujer de su vida,

que pasa a su lado,

pisa el césped,

lleva una playera de Robert Plant

El rayo de mi voz parte en dos la puerta,

entran mis perros

El mar nunca está en calma

Siento un pequeño punzón en mi rodilla

Me acuesto

Luis Daniel Pulido

EL VIEJO VAUGHAN

 

Yo no soy de los que gritan “pongan Caifanes”,

no como ejemplo de prudencia ni vejez,

la memoria –pequeña biblioteca portátil

me lleva años atrás del rock mexicano,

a un viejo de apellido Vaughan

que cantaba canciones de Bob Dylan

en Cintalapa, Chiapas;

leía también La Biblia, fumaba tabaco

de algún lugar de la sierra de Guerrero,

tierra caliente, tierra de Lucio Cabañas;

me contó del hombre congelado en la ruta

de los Apalaches al este de Pennsylvania,

viejo noble que se opuso a la guerra de Vietnam,

que ahora era fugitivo de las larguísimas jornadas

bajo el sol en Estados Unidos, jeringa de heroína,

permisos de la DEA

No supe más de aquel buen hombre,

rechazó el paraíso humano de los títulos

universitarios, el infierno de las clases sociales,

un día se fue y no supe más de él…

Cuando me acuerdo de su conversación

sobre Dios, la muerte, el amor, la libertad

—hippie en busca de su Audrey Hepburn,

escucho a Creedence Clearwater Revival

Wrote a song for everyone

Wrote a song for truth

Wrote a song for everyone

When I couldn't even talk to you

Luis Daniel Pulido

MI MALA EDUCACIÓN

 

Reconozco que le debo más a Rocky Balboa

que a José Vasconcelos,

a Jennifer Connelly que a Sor Juana

—las trampas de la fe contra los ojos más bonitos

que he visto;

reconozco que nada sé de los zoques,

direcciones o avenidas,

algo sí de Søren Kierkegaard,

una bandera en lo alto,

la del Líbano

Reconozco que le debo más a Spider Man

que a Jaime Sabines y todos los poetas chiapanecos,

tangentes, diferenciales e integrales,

Jethro Tull, Bo Derek y Lina Santos

Reconozco que le debo más a Jaws,

su inicio: Susan Backlinie atacada por un tiburón

que no se ve

Reconozco que le debo más a Black Sabbath

que a las historias de la izquierda y derecha mexicanas;

reconozco que le debo más a Kurosawa, Scorsese,

El Padrino

Reconozco que le debo más a Elisabeth Shue

que a Carlos Fuentes, Revueltas, Octavio Paz,

su Piedra de Sol, su Elena, su Mari-Jo

Reconozco que le debo más a la NFL

que a todas las clases de ética,

de Literatura Hispanoamericana,

Flaubert y Maupassant

Reconozco que le debo más a Hulk

que a Emilio Rabasa, el ADN autoritario del éxito,

lo que forjan las escuelas:

Políticos tontos, políticos asesinos

Políticos

Reconozco que le debo más a las canciones de rock

que a los rezos y las tradiciones y la otra cara de la moneda:

los linchamientos

Reconozco la matanza de Golonchán,

Acteal y mi incapacidad…

Que no hice nada,

que no me alcanzó para nada,

ni amor ni fuerza ni lecturas

las impidieron

Que todo es historia,

“comisiones para la verdad”

Reconozco que le debo más a Lou Reed

que a los jóvenes poetas y los pueblos mágicos,

fiestas de hombres vestidos de monos y jaguares,

con aplaudidores y cohetes que estallan a lo lejos

y asustan a los perros

Reconozco que recuerdo viejas películas

que vi en el cine Vistarama,

y a eso me apego…

Y donde a veces despierto

Luis Daniel Pulido