sábado, 28 de octubre de 2023

CARTA DE AMOR A UN GATO


 

A veces das mordiditas a la nada, a objetos o sueños, o sonidos: a la mano que te da comida. Y acaricio tu cabeza, suave, para que entiendas que nada te remitirá a la caja estrecha de los ciegos mientras viva, mientras en pleno desierto encontremos, juntos, agua con su ración de estrellas y pequeños pajaritos de un tiempo ido picoteando hongos nucleares para salvar el mundo.
Que sobreviviremos al guetto de Hebrón, a los viejos rituales de los brujos danzantes, a la noche más larga, a las carreteras desérticas, cuando nos quiten las palabras, cuando no quede más que acurrucarme y acomodarme a tu lado y más allá de nosotros, este pequeño pueblo maledicente, se hunda en sus propios abismos, piedras que ya no estarán en nuestro camino.
Ven, gatito, guíame hasta mi hermano y mi madre.

Luis Daniel Pulido

jueves, 26 de octubre de 2023

EL EXTRAÑO MUNDO DE JACK


 

Creo –el albedrío es un albatros,
un garabato, un niño eufórico–
que Tim Burton es el hombre
más feliz del mundo
No tengo nada que hacer –pienso,
igual unos goggles flotan en el agua,
le doy una lechuga a una tortuga,
apago las luces
Creo –pasa mi vida entera
en una estrella fugaz,
pongo mi canción favorita–
que Tim Burton es el hombre
más feliz del mundo
Eso –me digo a mí mismo–
no detiene la violencia,
ni el ketorolako el dolor de muelas,
ni da un plato de sopa al niño
que muere de frío
La felicidad es el pez escurridizo
de las luces en el piso,
un dedo de la mano amarrado
a un globo aerostático,
mis ojos cerrados
Creo –los aplausos se apagan,
la gente cierra sus puertas,
mi perro me mueve la cola,
que Tim Burton es el hombre
más feliz del mundo

Luis Daniel Pulido

domingo, 15 de octubre de 2023

EN UNA RENDIJA HE VISTO EL BARCO QUE VIENE POR NOSOTROS


 

Que has envejecido, me dices;
que mire tus manos que mire tus ojos
y tu pecho y tus brazos y de lo que van
los filósofos contemporáneos
Las guerras desproporcionadas
y la calcomanía de lo que fue el futbol americano
Que vea cómo tus ojos se entristecen
—al carajo San Agustín y las iglesias
y las piedras sagradas y las multitudinarias protestas—
al atardecer,
cuando el dolor más insoportable no logra callar
un estadio de 50 000 espectadores,
el emblemático anfiteatro de los domingos,
el sopor de las periferias de los canales
deportivos
Que has envejecido y con ello la belleza, me dices,
mientras cierras el libro que lees porque jamás estarás
lista para debatir,
eres sólo la estrella de un desierto
al que llamas “guía práctica para esas preguntas
que te haces en las noches”
Y te acuestas y yo te digo
que eres la mujer más bella del universo
Y te duermes
Y me duermo
Y, por fin, Dios se olvida de nosotros

Luis Daniel Pulido

miércoles, 11 de octubre de 2023

REPORTE DE OTRO DÍA SIENDO UN SENCILLO MOTOCICLISTA DE LOS AÑOS 70


 

Lo primero que leo es "el capitalismo globalizado",
y una invitación a abismarme en las profundidades
ontológicas del pensamiento de Aristóteles,
la guerra (o conflicto) israelí-palestino,
y una exigencia: lo que pienso
No puedo decir nada,
pues –como en Los Miserables–
he robado un trozo de pan para comer;
conciencia de sí, conciencia de otros:
me persiguen
Porque el cansancio y la mesa de libros
y lo que quieren: que opine
Porque cuando se habla del mundo,
nada es suficiente;
ni la voz baja del náufrago diciendo
sus últimas palabras,
ni el Convenio de Ginebra,
la barcaza de proteínas y carbohidratos
Qué tristeza la nuestra,
los detalles precisos e insignificantes,
el amor en los ojos de los gatos,
la imposibilidad de la ternura,
releer a Mafalda
Nos quedan el rincón más oscuro de la casa,
las canciones de rock,
las jardineras debajo de las ventanas
Mi abrazo y mi beso para ti a la distancia

Luis Daniel Pulido

lunes, 9 de octubre de 2023

NOS VEMOS EN OTRA OPORTUNIDAD


 

Escribir exige disciplina, y esta, cuando se entiende y te apasiona, no tiene remedio, te aísla. No hay mundo exterior, ni amigos ni fiestas. Es una elección. El resultado, que no tiene nada que ver con el éxito ni con el que seas un referente de la literatura, porque escribir no te condena a los hechos, es sumergirse en la profundidad del mar que imaginas, que a veces es el lenguaje, en otra borrón y cuenta nueva, la misma mujer que he amado por años. Una chistera, como la ha llamado Héctor Cortés Mandujano.

“Lo que escribes parece sacado de una chistera”, me dijo.

Es sábado y vuelvo a la soledad de lanzar los dados a la parte favorita de una canción, hacia el cielo azul mientras oscurece, a ese libro que escribimos Héctor, Roger y yo.

Luis Daniel Pulido

sábado, 7 de octubre de 2023

HEMOS PERDIDO EL VUELO


 

Me levanto y anoto datos,
algo que recuerdo,
un ninja que levita
Que no estoy en la Biblioteca
Nacional de México,
camino a tu casa,
entre enredaderas y árboles gigantes
Insistes en tu fe en la política,
la venta negociada,
la hermosa residencia
Y nada puedo hacer
—todos caen en la recepción de la figura,
esa que reparte dinero manchado de sangre
Hemos perdido el vuelo
Y de eso nadie regresa
Luis Daniel Pulido

miércoles, 4 de octubre de 2023

EL DÍA QUE MIS AMIGOS Y YO NOS ENAMORAMOS DE LA PODEROSA AFRODITA


 

Mis amigos y yo nos sentábamos a hablar
de las izquierdas del mundo,
de las fiestas populares que sostenían la vida cotidiana,
de las canciones de rock memorables
y de lo que hoy sabemos: las esdrújulas
siempre se acentúan
Del primer capítulo de Los Simpson
Hablábamos de películas que nadie veía,
del “i’m jasmine from kansas city…”
de una llamada de larga distancia,
del mayor atraco bancario de la historia
en Moldavia
Cosas que a nadie le importaban
Pasamos desapercibidos
Que si Black Sabbath y Motorhead
y el Playboy y Pamela Sue Anderson
Y lo más importante:
Nuestro amor a Mira Sorvino
Luis Daniel Pulido