DIARIOS DE BICICLETA (RUTA CAMPECHE)

En Campeche se murió Cleotilde, amiga de Laura y sobreviviente, hasta donde pudo, de piratas disfrazados de vendedores ambulantes

Puedo imaginar sus ojos tristes buscando, entre la agricultura de su agenda, una fuente de chicharos untados de mantequilla y la reforma campesina para prevenir que los elotes no terminen siendo una ciudad china

No es que ella haya sido una apasionada de los accidentes, pero no era casual su afición a la serie Nascar y los carritos de feria chocones

Cleotilde era tímida como lo son los espíritus que ofrecen, entre lo temporal y lo eterno, un estanquillo de juguetes y al mismo tiempo la puerta de entrada al cielo

¿A dónde fue?

Supongo que a donde van los piratas que jamás quisieron bajar a tierra firme por aquello de que odiaban los hoteles.

En Campeche hay una fundación en su nombre y escritores que no dejan de comer deditos de queso hechos por Laura en su horno de microondas previa receta de la abuela.

Yo, desde Chiapas, me pregunto ¿Por qué tenía ese nombre tan feo?

AMOR DEL BUENO

Yo quiero mucho a mi gordita
que multiplica por dos la naturaleza:
dos helados, dos bísquets, dos croissants
y lo que falta, mi sugerencia:
pollito a la pancita de Buda

Yo quiero mucho a mi gordita,
con su larga cabellera y sus cachetitos
donde quepo con mis libros de pensadores modernos

Yo le digo: ay, gordita cómo te quiero
Y ella dice: paga la cuenta

Hoy el rey y la reina,
mañana pan con queso.

No importa, yo la quiero

¡beso, beso, beso, beso!

¿HACIA DÓNDE VAN LOS HOMBRES SOLITARIOS?

Cristina Brondo

Pasan los días. Quizá en algún lugar
aterrizan aviones en la playa para volvernos
intencionalmente náufragos

Y puede ser que esto carezca de importancia,
más aun cuando a la vista de todos los presentes
no puedo medir –en millas y kilómetros- cuánto la extraño
con la actitud de los viejos rockeros motociclistas
que aseguran, al menos, un meteorito de fuego
en alguna finca ganadera

Pero no como resultado de una trayectoria
que salve al Universo de su exactitud fáctica,
al contrario, para sentirnos incompletos e inciertos
porque tú no estás aquí y a pesar de ello la vida,
en su marcha inexorable, va abriendo nuevos caminos
en cada corazón no correspondido

EL FARO DEL PARAÍSO, DE HÉCTOR CASTILLA

http://elfarodelparaiso.blog.com/

PODCAST 89 - EL FARO DEL PARAÍSO 6

Hace ya mucho tiempo que queríamos haber grabado este especial sobre Javier Ruibal, este 6º podgrama de ‘El faro del paraíso’. En él pueden escuchar canciones del propio Javier Ruibal: ‘La canción del gitano’, ‘Tu sonrisa’, ‘¡Ay, pelao!’, ‘La gloria de Manhattan’, ‘Si un ángel se desnuda’, ‘Aurora’ y ‘Fugitivos de Hamelin’, además de dos colaboraciones: ‘Agua’ junto a La Cabra Mecánica y ‘Ve y dile’ junto a Joaquín Calderón.

Quisiera dedicar este podgrama, además de al propio Javier Ruibal, a Carlos Chaouen (autor de una versión en directo de ‘La gloria de Manhattan’ que grabé en uno de los bares míticos de Madrid en diciembre de 1999 y que se puede escuchar al principio del podgrama) porque fue la primera persona que me habló de Javier Ruibal, y a Juan Antonio García Cortés porque no ha dejado de invitarme a verlo y porque cuando el maestro gaditano estuvo en el Auditorio de Ceutí junto a Iñaki Salvador al piano todo fueron facilidades para poder entrevistarlo.

Acompañamos las canciones de Javier Ruibal, y las colaboraciones, con los poemas: ‘La aurora’ de Federico García Lorca, ‘La soledad del viajero de fondo’ de Alexis Díaz-Pimienta, ‘Claremont Road’ de Cristina Morano, ‘Memoria en el silencio’ de Héctor Castilla, ‘Viaje al sueño’ de Antonio Marín Albalate, ‘Maneras de no estar muerto (primera)’ de Ángel Manuel Gómez Espada.

Espero que lo disfruten.

Héctor Castilla mayo 2009.

Murcia, España

TODO SE LO DEBO A MI SEXÓLOGA

Advertencia: Esta obra contiene lenguaje explícito

La sexualidad es un ritual- nos confesó la sexóloga. Y yo me imaginé a una horda de pigmeos, ciudades del esplendor maya y doncellas aztecas hartas de tanto desolladero en cada caricia por tu cuerpo en busca de guerra

Pero la sexóloga me dijo

-No, nada de entusiasmos que dejen sin habitantes las aldeas de la piel. No puedes, al mismo tiempo, comerte una galleta y ver florecer a Hiroshima

-Pinche sexóloga, me salió poeta- me dije

-¿Y tú qué piensas D.D.?- preguntó a rajatabla nuestra especialista

-Que es buen muchacho, muy inquieto, a veces dramático, malo con los negocios pero bueno, muy bueno con las manos, aunque ya le dije que con escribir bonito no basta- dijo D.D.

La sexóloga, con el territorio suficiente para cruzarse de piernas, lo hizo en un breve espacio que me procuró el –bah, ni chiste- de todo diablito que espera más de alguien que está hablando de sexo

-Tienen que tocarse, ser creativos, crear claves para que la atracción apunte a un mismo diálogo y cerrar, siempre, los ojos…

D.D. y yo regresamos a casa y propusimos llaves, tornillos, nudos, sacacorchos, piquete de ojos, la hurracarrana, el saltimbanqui, el 69, el dos por uno, la cruz gamada, agua al perrito, el bigote de Groucho Marx, la de planchar el boucher y el brinco de la foca

Sin embargo antes de entrar al plano de las metamorfosis corporales, nos dispusimos, de común acuerdo, empezar con las preguntas fundamentales

¿A qué hora sale el vuelo a Hiroshima?

¿Llegaremos a tiempo para cultivar cerezos?

D.D. no dijo nada, cerró los ojos y me regaló la más bonita de sus sonrisas

TORITO, DILE CUÁNTO LA QUIERES

Ilustración: María Momoco

A D. D. reina del keroseno y el turulete de dieta

Mi amor: cuando nos conocimos
éramos flaquitos y aún no publicábamos
en revistas importantes.
Tú tenías ese novio mentiroso
y metrosexual que se quiso suicidar
de un pasón de yogurt de fresa
y yo era guapo de todas partes

Hoy somos gorditos
y ya rebasamos los treinta.
Ambos hemos sido condescendientes
y a veces intolerantes:
ni tú me devuelves mis libros
ni yo te trato como recién casada

No dejamos
-como si organizáramos a la mafia-
de intercambiar vendettas
en mensajes de texto,
cajitas de cereales y balnearios
para quitarnos la vida en la noche de bodas

Atrás quedaron los días
donde cabíamos en la misma silla,
la aflicción por el huracán Stan
y los sándwiches de Nutella

Hoy ejercicio por las mañanas,
discusiones al mediodía,
responsabilidad con la dieta
y por las noches indulto
al torito que toreas.

EL NÁUFRAGO

A Yendi

Escribir un poema es difícil
cuando se trata de tomar altura
y el corazón se dilata
porque te das cuenta
que vienes en caída libre
-directo al suelo-
sin iPod y paracaídas

Pero escribir un poema para un hombre
que sobrevive a monstruos,
abruptos del mar y la tierra
debe ser rutina y poderoso magma
de volcanes de fuego y humareda

Un poema es blanco como la nieve,
caluroso como una isla desierta:
los reinos del DHL y un amigo

redondito que se llama Wilson

CONFESIONES DE UN POLLITO ENAMORADO

Antonio Ramos, Dámaris Disner

Lo bueno: Su corazón cuenta-ovejitas

Lo malo: El estrecho corralito de sus sueños

Lo bueno: Que la quiero ver en una revista para caballeros

Lo malo: Que viaja sin mí a Tonalá, Disneylandia y Cochabamba

Lo bueno: Lee este blog

Lo malo: Que me quiere como se quieren a los crustáceos: en su mesa y en chilpachole

Lo bueno: Sus escotes donde toda una generación de pollitos bien intencionados pueden dormir calientitos

Lo malo: No soy un pollito

Lo bueno: Ella dice que sí, soy su pollito

Lo malo: Me lo dijo arropada como si viviera en Groenlandia

Lo bueno: Sus pantalones apretados y esa forma de cerrar las llaves del agua

Lo malo: Le cortaron el agua

Lo bueno: Su pancita y los recursos para destrabarse de la gravedad de la Tierra

Lo malo: Ya existen imitaciones

Lo bueno: Yo no compro piratería

Lo malo: Que este poema de amor ya se acabó

Lo bueno: Continuará…

CASI TODOS SOMOS PATITOS

Dicen que cada quien hace su destino,
esa especulación voluntaria que nada
tiene que ver con tener un lugar en el cosmos
sino un crédito Banamex y el número ganador
-toda belleza y toda verdad-
del Sorteo Tec

Pero el destino, en esencia multifactorial,
pasó de ser un estanquillo metafísico
a mecanismos controlados por los Bancos:
disposición de horario, comisiones
y el lobo comiéndose a la oveja

Ayer, cervezas con Alan Sherer y el Newcastle

Hoy la estepa, el narcocorrido y sin esposa
y sin casa y más triste que el patito feo.

TAMBIÉN DE DOLOR SE DERROTAN A ZOMBIES MUTANTES

La bellísima Cristina Brondo

Como no llegaste a tiempo
me puse a ilustrar mapas.
Quise poner a España
bajo las aguas del Atlántico
y rellenar de tinta a toda
la Unión Europea

Que nadie te viera al salir a la calle,
que todo fuera un punto negro
en el vacío y perderte, de paso,
las llaves de la puerta

Hice un tsunami que no puse en marcha
y me fui a la casa de mi amigo Bill,
el negro, a beber Jack Daniel’s

Con él escuchamos canciones mexicanas
entre clientes y peregrinos fingiendo
que estábamos en León, Guanajuato

En ese mismo instante
tú viajabas a Ibiza
y yo tenía que derrotar
-esta vez solo-
a los zombies mutantes.

CRÍA CUERVOS (Y LA ONG QUE LES CORRESPONDE)

Las buenas despedidas son aquellas
que nos contradicen y nos cuestionan
a beneficio de una sola causa: La nuestra.

Ayer –un poco en broma, un poco en serio-
dije que abriría una nueva cuenta de correo electrónico
para revertir lo monolítico que se vuelve el amor
después de tanta revuelta universitaria,
de tanta hostess de Marcuse y Giddens

Y es que -hago una pausa y enciendo un cigarro-
si los ejércitos de liberación tuvieran la función
de un expendio de condones,
los derechos de vivir o matar por cualquier
causa justa nos corresponderían a dos
y no a los cien mil secretarios de Cultura y Economía
que bien pueden cantar juntos
-sin que a nadie le importe-
“No llores por mí América Latina”

Hemos visto –cierro el libro de Kavafis-
una revolución sólo en términos de autor,
de subsidios y simplificaciones administrativas
para los que mueren de verdad apolillados
por tanto rifle de madera.

Olvidamos que las revoluciones
se pagan con la vida una vez.
Lo demás es susceptible
a honorarios y nóminas.

Por eso –me levanto y me dirijo a la puerta-
les digo que es hora de regresar a casa.

Sin ustedes, por supuesto.

EL SUPREMO VALOR DE LOS HOT CAKES

Cristina Brondo

Para mi amiga Bris Guillén, esta historia de amor y espías

Los sábados por las mañanas sacamos la basura,
decimos buenos días al vecino
y sin necesidad de certificados
somos por unos minutos
un par de ciudadanos ejemplares

El amor es un laberinto
y las verdades no son urgentes
a propósito de la temperatura de las sábanas

Los sábados se nos antoja no abrir las ventanas,
juntar nuestras manos y soñar que estamos aquí
por el robo a un banco en Argentina,
porque somos transgresores de la ley
y nos entregamos con la pasión
desenfrenada de los espías

No importa el cuarto desordenado,
que los hijos se vayan para grabar
discos de rock independiente
y que nuestra identidad secreta
sea: mi nombre es Austin, Austin Tv

El lunes volverás a la parada del autobús
que te lleva a la oficina para salvaguardar
el NIP y las llaves y yo contrarrestaré
a base de chequera los cortes de la compañía
de Luz y Fuerza en espera de volver a coincidir

EL AMOR ES UN DERECHO

Firman: Brad Pitt, Angelina Jolie

¿ALGUIÉN ME PUEDE AYUDAR A PLANCHAR MI CAMISA?

A mis amigos y amigas, que son muchos

Ya contesté los mails
y me apunté al azar
a la defensa de mis delitos

Antes del juicio pasaron
por mi mente dos ideas brillantes:
una la compartí con Rodrigo Solís
y la otra con Laura Baeza.
En ambos casos hubo café
y galletas de animalito

Tengo -a pesar de todo-
mis figuritas del Maiden en orden,
la mini radio donde juego al rock y la guerra
y el Quadrophenia de The Who
(por aquello de que tengo retraso mental)
y mil facturas sin pagar a mi cuenta

Marco Pulido no me ha escrito
pero a pesar de ello estoy atento
a los enigmas del lenguaje
(y lo que exigen sus soldados)
para no avergonzarlo

Vi pasar a mis hermanos
-ojos saltones y rasgados-
en unidades de acción
siguiendo su propia sombra

Me limpié las manos llenas de azúcar
en mi playera de Motorhead
y con mis dientes fijaba
-para que no se mueva-
la oración perfecta

Le dije a Rodrigo: Yo quiero ser campeón
como los pumas de la Unam

Le dije a Laura: Quiero escribir canciones
como Brian Eno.

No. No soy tan tonto como la gente piensa.

EL EXTRAÑO CASO DE LOS GIRASOLES QUE JAMÁS SE MARCHITARON

Hablaré de ti
y pasarán los años.
Nuestros aliados pedirán aventón
a orilla de la carretera y cederemos
terreno a los niños de Serbia.

Hablaré de ti
y pasarán los años.
Resistiremos el otoño oscuro de las guerras
y saldremos a cantar bellas canciones
en balcones que dan a la calle.

Hablaré de ti
y pasarán los años.
Volveremos a pie a las haciendas más antiguas de España
y buscaremos nuestros nombres en Enciclopedias.

Hablaré de ti
y pasarán los años.
Tú hablarás del cine de Kieslowski
y yo de un enmascarado que se hacía llamar El Santo

Hablaré de ti
y pasarán los años.
No habrá testigos ni documentos,
sólo la sonrisa de la Gioconda y todo el ancho
de la calle melancolía para una edición limitada de suscriptores.

POSDATA: TU EDITORA HA MUERTO

Lo peor de un divorcio es que tu mujer se quede con tus discos de los Rolling Stones.

Eduardo Casar

Ayer fue un día lluvioso
y pensaba sobre el amor
y las caricaturas de Yogi-Ho.
Por calidad de vida me hice un sándwich
de medidas correctas: pato, jitomate y pan integral
a nombre de los niños pobres de la India
porque tú sabes que ante todo soy un hombre
de buenos sentimientos.

Estoy en casa –en lo que fue mi casa-
seleccionando mis libros favoritos,
el póster de la banda de rock
que multiplicó sus funciones culturales
conforme pasaron los años
y sin embargo hoy sólo son un reflejo
en algunas zonas de la pecera.

Ya no hablaré de ti ni de tu afición
a retratar lo peor de las sociedades
para el prestigio sombrío de tus novelas.
Después de todo ni los viajes
ni los recuerdos alcanzan para nada,
por supuesto no te pagaré lo que te debo
y tampoco te devolveré tu rencor
mientras transcurre lo incómodo
que puede ser la memoria.

En ningún momento quiero
ser contigo condescendiente y amistoso.
Tampoco te meteré un balazo,
ya que para la época en que vivimos
eso me pueda dar prestigio literario
o mínimo una beca.

Pienso que lo mejor de la lluvia
es que me dice que no tardaré siglos en olvidarte.

Basta encender un cigarro,
escuchar a los Kinks
y desnudarnos en otros cuerpos
los fines de semana.

CUANDO REGRESES A COMITÁN

Amanecer en Comitán. Foto: Bris Guillén

Cuando regreses a Comitán buscaremos
en la tierra los cordeles rojos de la abuela,
el vudú cero del antillano que fantaseaba
con ser dueño de nuestro destino
y la radio donde sellamos pactos
con Juan García Ponce

No seremos el príncipe y la princesa
porque no acostumbramos a cumplir plazos,
mas en una ciudad de subidas y bajadas
donde pisar la cáscara del plátano
da pie a rezos y cantos

No. Si algún día hablamos de amor
hablaremos también de sentir frío
y de cómo haremos para no acabar
de un tirón las cajas de bombones

Cuando regreses a Comitán contaremos
relámpagos desde la cama porque mañana
-como en un filme italiano- viajaremos
a Tzimol en bicicleta