A Georgina Fernández
Ríos
Qué
domingo tan triste:
los
dragones no despiertan
y la
espiga, como el fósil en la piedra,
niega
el pan en la mesa
Signos
de la cosecha:
un
error grave
–con
el paso del tiempo–
aumenta
su lista de muertos,
el
matasellos en los timbres postales,
cartas
que jamás se abren
Y
hoy –domingo– de qué escribo,
si
no estás a mi lado
y no
hay quien corte los frutos del árbol,
granos
de café a la tierra
Luis
Daniel Pulido
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