EL HOMBRE CON EL MARTILLO EN LA MANO*

El amor no elige lugar ni temas;

sé donde vivo: en la cola de la serpiente

de medios y su noticia más reciente:

el fraude de un tal Perkins –por citar un apellido–,

la malversación de fondos del ex gobernador,

el árbol genealógico de los contestatarios,

los defensores del medio ambiente,

de los que –como juguetes de cuerda–

mueven el mundo desde su título

de Licenciados en Ciencias de la Comunicación

en cualquier periódico –grande o chiquito–

al fragor del “debate” o muros del Facebook

Y podría escribir un artículo, un ensayo, un libro;

volverme profundo y dedicado, dictaminar el tamaño

del árbol del que se alimentan,

contagiarme de tradiciones y costumbres,

poner una Casa Museo,

una galería con garabatos,

pisar fuerte en eso que llaman Cultura y Arte

Pero no, me he vuelto distante, no abro puertas

–ni plurales, democráticas o estéticas–

sobre la poesía, el teatro, el uso de balsas

en la acusación y la denuncia,

en la dinámica de la jaula y el periquito

con pasamontaña

Y entiendo que hay miserias que conmueven,

que como un volcán de náuseas en la boca

del estómago mueven al grito, la indignación,

pero no acá, quizá en otra parte

Hoy, por ejemplo, sólo vine a dejar una cinta

de Morrisey y a caminar en sentido contrario

de las redes sociales

Luis Daniel Pulido

*Del libro (no publicado) Guadalajara, mi amo