NO TE RINDAS, SPAWN

Foto: Lilly Panic

Tengo pendientes, correcciones a temas inesperados,

mi opinión sobre el fin de año político, ubicar el terreno

que absuelva a los gatilleros de ultramar y sus anexos

a Marvel o DC Comics; el mercado negro que ilumina a Sin City,

a los genios financieros bajo la sombra de Spawn: el Marshal

impaciente de la muerte.

Buscar, no con muchos ánimos, valses, mazurkas

los sitios imposibles que construye una alemana

cuando se enamora de la salsa caribeña y respira hondo

y recorre cuatro cuadras hasta la cama y pierde la vida

sin decirme adiós. Todo un espectáculo, sin duda.

No sé qué hacer primero, si una introducción general

con fuentes directas, ya saben, con algo de Espartaco

en las reglas de redacción o irme suicidando razonablemente

como roquero maldito a punto de cumplir los veintisiete;

o como el trasnochado en el punto final de la fiesta:

comiendo tacos al pastor en algo que va más allá de los convenios

literarios: asumir la fisonomía de Satanás en un soplo de pornografía

y luego caminar a casa feliz de estar en medio de cinco mujeres

en topless.