En casa –y digo casa a un pequeño espacio,
sin mezzanine ni sentido de pertenencia,
un espacio donde respiro;
con un perro,
ha pasado tanto tiempo
Un libro de Alfonso Reyes que no he abierto,
un gato que duerme sobre una playera vieja de MTV,
una casta de hombres impúdicos y barbados
que cantan canciones de Charly García
[A ver cuando se largan de este país,
creo que gritan]
En casa –y digo casa al apetito que tengo
por bistecs de hígados y libros que no leo enseguida,
arcanos de cilantros que se mueren en el refrigerador
los lunes a las seis de la mañana
Un disco de David Bowie –ese donde viene China Girl,
y otro de Neil Young; más allá, creo, Billy Idol
y yo –mi propia clase obrera– contando dinero
para comprar una lavadora, un cesto nuevo
para la ropa
En casa –y digo casa a los breves espacios
donde mi voz se desliza,
un viejo cassette con baladas del folk americano,
las caídas de las enormes montañas,
los Dukes de Hazzard
Mal –en este país quizá,
pero como poeta nunca abracé sin pudor
a un político asesino para publicar un libro
¡K'elel ta jk'ol ta bats'i k'op li rok!
Luis Daniel Pulido
*De una canción de Charly García
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