LA BALADA ROCK DE SPIDER MAN PARA MARINA

Supongo (soy un hombre libre y no un preso

de Camagüey) que evocar el pasado, los días

–pocos, muchos, importantes o simplemente

como el error de tu vida– que no necesito irme

a los extremos, rescatar autores o temas olvidados,

pintar la casa, degollar patos, estimular la creación

literaria en niños que prefieren el futbol soccer,

la revista Hache Extremo, irse de pinta y no llevar libros.

Yo era así, no garantizaba –y mucho menos ahora–

ser un hombre de letras, un hombre que viste impecable,

un hombre de Mascarones.

Estuvimos juntos cuatro meses y eso es lo que me importa

a pesar del tiempo y las mil Secretarías del Medio Ambiente

convertidos en un fénix de ceniza; y de verdad, no como figura

trágica o por el horrible ruido de los camiones de carga

o por lo que vi en playas a donde nunca llegaste.

No me importa, por ejemplo, las pretensiones con filo

que me pasan en la garganta; ya sabes, los mil compromisos

con injusticias y libertades. Me gusta disparar a matar,

y aún soy bueno en eso.

No creo ser –esto como otro ejemplo– el hombre de tu vida;

creo en el punto de vista inmediato, en el reencuentro

sin ideas previas, que en la luna hay un chingo de conejos traviesos,

en que quizá tenga que desentenderme de lo que has sumado estos años

y llegar a verte sin decir nada.

Por supuesto: desdibujar los caminos de regreso.

Luis Daniel Pulido