TRISTE

Ya no quiero vivir, Marina. No quiero.

No quiero esta extensa lista de demandas:

sé bueno, no bebas, nada de salerosas bailarinas en la casa,

no el insulto adrede, no más cocaína, no más medicamentos

para ser lo que nunca seré: un hombre noble, un hombre que

extiende la mano sin buscar el retorno flagrante de Dios

–ese títere exquisito– en la pistola que debería apuntar a mi cabeza

y sin embargo está, sigue ahí como una rata acorralada en el pasillo

sin que tenga el valor de llevarla a la altura del pecho y disparar

y ver sin remordimiento la dentadura de las maldiciones o películas

que me devuelvan la inocencia, tu ternura, tus manos en mis manos,

el indispensable charco de sangre a manera de cerrarte la puerta

Luis Daniel Pulido