MONTAÑAS

A mis veinte años tuve una sala de lectura;

enterraba a mi padre, viejo héroe de las montañas

de Chihuahua y de Telégrafos Nacionales

                        

México era más parecido a la Alemania de Goethe,

a los banquetes medievales: barbacoa sin cubiertos,

cabrito hasta que reventara Dios padre

A mis veinte años esta imagen: Ramón Xirau al piano,

un tal Foster en Montjuich,

un nido –de algo– en el Halley

A mis veinte años el norte de México en los novelistas rusos,

asaltos de Bancos, discos de Eric Clapton

Mi padre lo supo:

íbamos a contracorriente,

a quedarnos solos:

suficientes pruebas de estupidez arrojan las guerras,

los conciertos de El Recodo, a lo que hemos llegado:

un mar de decapitados

Luis Daniel Pulido