Foto: Rich Cali
Yo
no sé si la poesía sea útil, urgente,
necesaria. Igual se dice “bisonte, veintitrés,
Mazinger Z, pelotas”. Igual no.
Todo se reduce a bombillas de bajo voltaje,
espirales de maldiciones y carajos,
cucarachas y sapos.
Quisiera pensar de otra manera,
abrir las vértebras de lo puntual:
hacer sangrar desfiguros o espejismos,
la descomposición del cuerpo de la idea
que fue azul luego verde luego nada.
La luz, después de todo, es un espasmo
del lenguaje, así cites a Zweig, Michaux
o El Piporro.
Luis Daniel Pulido
1 comentario:
Enorme, único, maravilloso como suelen ser los náufragos que se meten a tu cama a la medianoche
Besos
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