Las minas no dan posibilidades de redención,
uno las pisa y la muerte pierde el paso en el tiempo
-me refiero a las partes cronometradas de nuestra
profunda tristeza- como la de ver una estación
de camiones vacía, el documental de niños
mutilados en la historia reciente:
De ver cómo nuestros ojos
-fríos como el agua de la Antártida-
mantienen una mínima distancia
con la inocencia hasta que Chincho
escribe en los muros la lista de madres muertas
que tomaron el lugar de nosotros sin decirnos nada
Me inquieta el olor de los jardines
porque Dios huele a pólvora
*Al momento de escribir este poema escuchaba Revelations, de Iron Maiden, del Flight 666 The Concert (Sidney, Australia)
uno las pisa y la muerte pierde el paso en el tiempo
-me refiero a las partes cronometradas de nuestra
profunda tristeza- como la de ver una estación
de camiones vacía, el documental de niños
mutilados en la historia reciente:
De ver cómo nuestros ojos
-fríos como el agua de la Antártida-
mantienen una mínima distancia
con la inocencia hasta que Chincho
escribe en los muros la lista de madres muertas
que tomaron el lugar de nosotros sin decirnos nada
Me inquieta el olor de los jardines
porque Dios huele a pólvora
*Al momento de escribir este poema escuchaba Revelations, de Iron Maiden, del Flight 666 The Concert (Sidney, Australia)
4 comentarios:
Querido Luis Daniel:
Esta postal me ha estremecido.
Quisiera abrazarte.
No dejes solo a Chincho y que Chincho haga lo mismo. Cuídense.
Besos
Los vientos de Andalucìa te favorecen
Besos
Compadre, yo mejor me canto la de Hallowed by the name
I'm waiting in my cold cell, when the bell begins to chime.
Reflecting on my past life and it doesn't have much time.
'Cause at 5 o'clock they take me to the Gallows pole,
The sands of time for me are running loooooooooooooow....
Un abrazo
Chincho, ¿dónde estás?
Espero noticias
Besos
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