jueves, 19 de mayo de 2011

PETER PAN ES INOCENTE



He dejado la guerra, los anuncios, los resúmenes,

los disparos literarios, el guardarropa de la tradición

y la ruptura. Me he puesto a ensayar la paz,

la firma que me haga activo en acuerdos similares,

compatibles, comunes como el mercado libre,

las loterías fortuitas, ex novias que exigen

no tenga tanta imaginación y sí inversiones

que intimiden



Que sea el poeta citado a corta distancia

de conferencias sobre cómo desenredarse

los cabellos sin usar los dedos

(o cómo identificar un platillo volador

sin que éste se vuelva motivo recurrente

de conversación, de apuestas sobre la muerte

y la vida)



Me pides que firme (y que firme ya)

y me comprometa a no darle cuerda

a las palabras que parezcan dálmatas,

puertas giratorias, niños que gritan



Y firmo



Salgo a la tienda a comprar galletas de una marca

que promete viajes a Marte



Espero que después de este esfuerzo

sí quieras viajar conmigo




lunes, 16 de mayo de 2011

HESHER




En el hotel hay misiles, medusas, concursos de puntería:
una tormenta de polillas que parte a la casa que quise
comprar y no pude: a la cancha de tenis, a las pirámides
de Egipto, al estruendo del tren en el litoral de Oaxaca,
a las alegorías medievales del cómic que escribo

Entrecierro los ojos, descanso las manos en la mesa
y me doy cuenta que no tengo rehenes sino auroras
en los puños, callejones sin salida, estaciones
donde la nieve cae hasta sepultar dinosaurios,
consulados, brujas, postales, niños con bigotes
de espuma de chocolate que jamás volvieron
a correr en las calles

Destapo un Seven Up y espero que el rompeolas
de monitores en los aeropuertos me abra camino
y pronto, mañana -pido- vuelvas y todo siga
como si nada hubiera pasado

Ya veré qué hago con mi traje de pirata malvado

sábado, 14 de mayo de 2011

CUANDO TÚ NO ESTÁS ME HAGO TAQUITOS DE QUESO

Foto: Peter Stray



Hoy quisiera compartir contigo mi taquito de queso,

mancharte de mantequilla o de salsa,

enchilarme y poner cara de hombre lobo

o de hombre que toca la guitarra en Black Sabbath

o de hombre que pega su ojo al cristal de tu ventana

para contarte que hay planetas que parecen

ojos gigantes



Comer, hacer pancita que robe espacio,

reflectores, linaje; mezclar borreguitos,

nubes y pollitos en tortillas de maíz

o de harina y saborear en picadillo

o metro cuadrado el sabor de lo que sé

es el prototipo de tus besos: suavecitos,

calientitos y ricos



Decirte que te quiero y claro,

no decirlo con la boca llena



Decirte que te quiero

y pasar mis dedos por tu cintura

explicándote como camina el hombre

cuando llega a la luna












martes, 10 de mayo de 2011

SI PARA CANALLA NO SE ESTUDIA

Foto: Jody Rogac



Es cierto, en el amor nacemos sitiados,

somos dos extraños acercándonos

a la cámara: en un parpadeo aparecemos

o desaparecemos; podemos ser libres

y al mismo tiempo no ponernos de acuerdo

en si el brillo de tus ojos es a causa

de tu enamoramiento o por tu pasado

aristócrata o porque, en serio,

ambas situaciones a mí no me importan



Que me voy -y no te digo cuando vuelvo-

a platicar de la coacción, la injusticia,

de esas marchas que exigen "no más sangre",

a perderme en una pausa, una canción de AC-DC,

en la voluptuosidad de la camarera,

en tres marcas diferentes de whisky,

en la ida y vuelta de lo que pensaba

era un amor imposible y hoy,

en casa, es la linda jovencita desesperada

subrayando citas o precisiones en el poema

que le escribí -si no mal recuerdo-

el catorce de febrero



Estas cosas pasan -me digo- cuando

las personas se aman y la incompatibilidad

(musical, literaria o psicomotriz) suena

como el avión que despega en Monterrey

y hace alarde de inversiones y divisas

y es parte de la parafernalia y no de las discusiones

importantes



Sólo espero que cuando regrese a casa

no haya objetos pesados que lances a mi pecho,

y en un piropo -citable, por supuesto-

te robe el corazón como hace un par de meses

y me des el lado derecho de la cama





























sábado, 7 de mayo de 2011

AMOR COMO CHILITOS CALIENTES


Entre el tamaño de una montaña y el vaso vacío

puede estar la palabra limpia, la fuerza de gravedad

que me detiene a la cama, una constelación de estrellas,

el cigarro que se consume, música de fondo: a veces

Hendrix, hoy Snow de Red Hot Chili Peppers


Entre mi amor por ti y el centro que subrayo

con el trayecto de una bala o los gritos

de niños alegres, un párrafo y su imperio

de correcciones: el corazón que te regalo

y olvidas porque como un pastel –según tú–

lo reparto con otras mujeres


Y sin embargo, optimistas, tristes o antisociales,

me reinvento en los buenos días, los menús

del Bisquets, cuando reduzco de seis a uno

los chances de vida de tu perro y sonrío

como suelen sonreír los asesinos frente

a la espuma caliente del café con leche



jueves, 5 de mayo de 2011

ROMPECABEZAS



Te veo, puntualmente, a las ocho de la mañana.
Imagino que vas a la Universidad o a alguna
de esas Comisiones financieras con horarios
de ocho a cuatro, que tu bufanda corresponde
a los cambios bruscos de temperatura
o a la iluminación del día

Me ves –nos vemos– tímidamente,
como si en esos dos segundos debatiéramos
sobre el futuro del rock clásico,
la vocación indolente del hombre contemporáneo

Que tienes una hija y es muy bonita,
me has dicho y eres enérgica cuando hablas;
y tu voz, que igual es un trueno o una lágrima,
no ostenta ser la bandera de todas las mujeres,
es una puesta de sol, el luminoso misterio
de un circuito que recorremos a pie o en bicicleta

Espero algún día tomarte de las manos,
bailar contigo sobre una caja de zapatos vacía,
manchar de salsa los recetarios de comida yucateca,
prueba irrefutable de que comimos juntos y a ambos
nos duele la panza mientras escuchamos cómo estallan
las burbujas arenosas de los alka seltzers y anuncian
nuestro próximo vuelo a San Luis Potosí




martes, 3 de mayo de 2011

ETERNO RESPLANDOR DE UNA LAPTOP SIN MEMORIA



Me levanto y me entero de que murieron
25 personas en Sichuan, que en Damasco
el sol se forja en hierro y nada, nada
ha cambiado

Que en la botella de mermelada de zarzamora
una hormiga cruza el pecho de una virgen
y en el Templo de Salomón el análisis
criminológico sobre si Dios existe o no,
da como resultado tu cáncer de hígado,
los operativos de guerra, las manchas urbanas,
los informes de una agencia estadounidense,
o de un profeta con cinco mil hijos gritones

Me levanto, supongo, con ganas de vivir;
y pienso en los 120 países alrededor del mundo
que te apuntan al pecho en cada estación migratoria,
en los negocios ilícitos de la fe y sus indistintas
señales de alerta: en los ojos bien abiertos
de ese dios que supones misericordioso
–y lo es– en la cámara digital con flash,
en tu navegador de internet, en el desplazamiento
del cursor en la pantalla de tu computadora
con la que eliges ese millón de amigos
con los que hacemos del escupir el acto
más memorable de nuestras vidas

Lo olvidaba: va mi aporte

Muera el mal gobierno

¿Alguien sabe qué día es hoy?