Un artista plástico muere solo, enfermo
y la sociedad –el pueblo bueno– lo ignora,
supersónico como una serpiente de fuego
los interiores de la casa para futuras postales,
abrazar sin pudor a los políticos –ese arco
minúsculo que hace de sonrisa del crimen organizado
Un escritor muere sin que lo lean –no es parte
de lo que flota en el agua, de los que decretan abundancia,
de los que desconocen la rabia y el dolor de la miseria,
son hadas son hienas son incienso las reinas de la fiesta
Una anciana muere sola –invisible a los influencers,
las selfies, la academia, los egipcios, el Carl Jung de 1933,
el yutuber infiel; sus huesos son sistemas acuíferos
de un tiempo con casas de adobe y cielos enormes,
una ciudad enterrada bajo ramas secas y el polvo en sepia
de las palabras que hacen falta
Luis Daniel Pulido
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