Hoy es el cumpleaños de mi padre,
la América ignota es tema en el espiral infinito
de las reivindicaciones,
en el sacramento anglosajón de los matrimonios,
da el sí al imperio de sus descendientes
Pero es el cumpleaños de mi padre,
gran nadador y campeón de pelota vasca,
que vino del Norte con otra esposa otros hijos
que se regresaron a la Ciudad de México
Veo el reloj y el día no ha terminado
y sigue siendo el cumpleaños de mi padre
y me doy cuenta que he estado solo:
dando vueltas en mi pequeño cuarto,
rey del rock and roll ante la ínclita audiencia
plagada de dogmas irracionales
Solo, sin hablar con nadie,
con la garganta seca de sangre por cantar
canciones de Slayer:
Murder at your every foot step
A child's toy sudden death
Sniper blazes you through your knees
Falling down, can you feel the heat?
Burn!
Hoy es el cumpleaños de mi padre,
un hombre de setenta años que olía a madera y resina,
que bien pudo ser el Mil Máscaras,
legendario luchador mexicano
Que en su soledad conoció a mi madre
de quince años:
huyendo de un pueblo que se llama
San Pedro Buenavista,
huyendo de la barbarie de los pueblos de Chiapas,
una niña ya con un hijo
Y que cuando nací ya tenía treinta y un años
y amaba las radio novelas
Mi padre ya no volvió a jugar a la pelota vasca,
se quedó a vivir en Chiapas,
me heredó la soledad más grande y siniestra del mundo
Luis Daniel Pulido
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