No somos criminales, señor,
ni políticos en un templete en la Ciudad de Ciénega,
ladrón en Chiapas, el periodista llevándose
de una entrevista, el corporativo que disfraza
al Crimen Organizado
No somos criminales, señor,
no nos interesa el poder ni el coloso
de obras donde escribirás tu nombre;
sí el dinero, pero no como tú para comprar
un departamento en Polanco o las aduanas
de tu tierra: el narcotráfico y la extrema pobreza,
y la foto y los cuidados remunerados
“Ahí está muy bien, señor” dicen las ratas de bodega,
la Comunicación Social y el generoso banderazo
para atascarse en sus lodos
No somos criminales, señor,
sí nos interesa el dinero,
la pieza asombrosa de un artista plástico,
y pagarla
Y hacer música y escribir libros,
los superyoes (el plural de yo, por si no sabes)
a la hora de medirnos con los otros,
los que patean un balón y tienen amigos con albercas,
hermanas bonitas con las que nos casaremos
y tendremos hijos y siempre ganamos
Pero no, señor, no seremos criminales,
somos punks, exploradores, boys scouts,
leemos libros que nos garantizan una isla de silencio,
un poco de canotaje por si competimos
en la próxima Olimpiada
No como tú que escupes a los de tu linaje
y haces la nota y la ruta de lo que será Chiapas
en adelante
Desapariciones y decapitados,
amor al dinero y la sangre
Luis Daniel Pulido
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