PEQUEÑA MISS TIBURÓN

Dos años sin hablarnos,
de preguntar a terceros qué ha sido
de nuestras vidas, de no comprar
nuestro aderezo favorito,
de dibujar en el aire tranvías porteños
que no fueron a ninguna parte,
de dejar tras de mí un tercio de lluvia,
esos versos que tanto te gustan

Dos años de no decir “te extraño” por macho,
mamón: políticas de la empresa

O porque desde que te fuiste
los caramelos no me saben igual,
ni qué decir las galletas,
los tacos de La Parrilla Norteña,
el café con pan

Dos años sin hablarnos
y mira, acá estoy, con la panza vacía
porque hasta la tarde me dan mis chilaquiles
en mole gratinados, mis tostadas de pata,
un postre de cincuenta pesos

Hoy –c’est la vie–
paso horas y horas construyendo
los puentes que bombardeé para no encontrarte

Va para eso un par de poemas míos, un pececito de goma
para tus dientes chuecos

Luis Daniel Pulido