lunes, 9 de abril de 2018

AL MAESTRO CON AMOR (YO ME VOY CON MIS DISCOS DE MOTLEY CRUE A OTRA PARTE)


Foto: Sergio Larrain



La secundaria –ese golpe militar
a mi libertad de conciencia–
no me trae buenos recuerdos.
No olvido el martilleo de escupitajos
–como si hablará con la boca llena–
del maestro de español:
un armatoste, ojiva de mal aliento,
exponiendo su clase.

Me odiaba o le era insoportable.
Qué importa.

Qué sabía él de discursos emergentes,
la irrupción al misterio con José Revueltas
y el heavy metal de los ochenta.

Ha pasado el tiempo,
la fragilidad al modelo de negocio que propuse,
las contrapartes impresas;
la idea de redención en un hirsuto gesto
de desprecio: un país violento y lleno de muertos.

Pero que sabes tú maestro de mierda
–y tus alumnos ahora ya viejos–
de la participación activa de las luchas civiles,
de reinventar apuestas y ciudadanías,
de los musulmanes armenios que en un guion
de cine te cortaron la cabeza.

Me golpeaste por la espalda
–fuiste un maestro cobarde–
y mira, treinta años después,
tienes los aplausos como culos abiertos
de tus ex alumnos que te recuerdan.

No descartes (quizá decida no tomar
mi medicamento) una visita de aquél joven
para cobrarte la afrenta.

Te confieso que ahora soy un adulto violento.

Luis Daniel Pulido

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