POEMAS QUE DEBO

Estos poemas fueron escritos en el hospital del Issste a mis amigas que siempre estuvieron pendientes de la salud de mi mamá. Hoy los publico en el blog para corresponderles tanto amor y cariño.



BRIS, MI VOZ ES UN STRIPPER QUE BAILA ASÍ…

Para Bris Guillén, mi amiga con la que celebro la vida con whisky o mezcalito

Bris es mi amiga de Comitán,
empresaria y chaparrita
estudia también filosofía.

Radica en el D.F. y mancha
su nariz de tinta.
–Cuántas preguntas tiene la vida–
se dice a sí misma y le dibuja
bigotes a Heráclito, a Séneca

Ella reza por mi mamá
a San Caralampio,
el mero, mero,
apunta con su voz
risueña.

A veces imagino que es el pajarito
amarillo que canta en mi ventana.
A veces imagino que salimos
a bailar bajo la lluvia en la azotea.
A veces imagino que me señala
al muchacho que le cae mal,
al que persigo, doblego y le doy
una patada en los…

Bris es de Comitán y estudió la prepa
donde vivo, un islote de concreto
donde todo pasa bajo la sombra
de un enorme conejo que también
ejerce como patria

¡Coyatoc!

¡Salud!

NADIA, AÚN TENGO LA BICICLETA (Y RELINCHA)

Para Nadia Villafuerte, con quien comía quesadillas acompañadas de Choco-Milk a la medianoche

Nadia es mi vecina y ambos coincidimos
que mercado es destino. A ella y a mí
no nos dividen republicanos, demócratas
o socialistas sino el reformable mercado
San Juan, allá por la colonia choferes

En año nuevo –y ella vestida con una sola
gotita de champán – me habla por teléfono
para toparnos a medio camino,
en el local 27 de papas ¡Papas!

Y con Nick Cave de fondo
nos reencontramos sin pleitos
sin reclamos sin diferencias
de raza y clase: ella es de La Salle
y yo de un barrio de militares

Yo le regalo mi corazón
y ella me da una bicicleta

Hasta hoy –diciembre–
significa vernos para
dar vueltas.

Carreras no,
porque a ella
no le gusta llegar
al último

Mi nombre es Lance… Lance Armstrong

DEVUÉLVEME MI VUDÚ

A Dámaris Disner, mi amiga de los miércoles de Cinépolis y los previos al Súper Bowl

No he encontrado amiga como ella,
sexi, beata, impuntual pero encantadora.
Moralmente responsable de que el mundo
no se caiga, reza y reza mucho con ese
guiri-guiri que es también el crujir
de un caramelo entre sus dientes
de cocodrilo tierno.

Huele a manglar,
a pueblito bicicletero,
a vudú bajos sus almohadas.

Cuando se enoja exalta
mi cuerpecito de trapo
con alfileres. Y me retuerce
y me quedo en casa con calentura
(y casi casi sin huesos).

Ella lo sabe y sabe que la quiero.
Cuando me ve hace como que no me ve,
pero me ve.

Y me tuerce sus besos
y me tuerce mi cuello
y digo ay, ay, ay, ay, ay.

Ustedes lo saben,
no era gordito hasta que ella
chocó su pancita con la mía.
La de ella es redondita,
y la de este caballero
como la de Arnold Schwarsenegger.

Nuestra alma es gordita,
espejo de tu conciencia,
muérdeme la oreja
pero no me claves alfileres
que duelan.

No he encontrado amiga como Dámaris,
ni quién me abrace y me haga sentir
como una bolita de nieve.

Dicen que mi vudú
también usa lentes.