EXTRAÑO EN TIERRA EXTRAÑA

Para ti, Dana: dulces sueños

Al terminar de cantar el himno no debo decir ¡Salve, Oh Satán!
Bart Simpson

Que la poesía –si existe- descargue
escoltas de palabras por las calles,
atrape vivos a los peces,
dé ejemplo de libertad en las paredes

Que la poesía sea como decir bádminton
minifalda o tierra firme;
zapatista, lluvia o alberca;
hotel, cristal antibalas, Cristo,
Viva Oaxaca

Que la poesía –si existe- sea
como ver a seiscientas mujeres desnudas
a la hora de la muerte

Que la poesía sea la duda
y no un seminario de certezas,
que huela a sangre a carne a cocaína

Que la poesía –si existe- sea
el bar de un amigo, un canal de pornografía,
un grupo de rock, un solista,
un motel sin paredes

Que la poesía llegue
a los libros en Superbee,
dibujo animado, programa de Microsoft,
una línea de hormigas

Que la poesía –si existe- sea
un banco de sangre, una diva,
un puente peatonal, un gato negro,
un perro blanco, el imperio del sol,
un narcotraficante

Que la poesía sea la ceniza,
el altar de los sacrificios,
el verdugo, la doncella

Que la poesía –si existe- no sirva
para llamarnos poetas
sino perros, rasgo, huella, marcha,
punto, gesto, piedra en el aire

Que la poesía sea como decir
doscientos setenta y siete huesos,
ciento tres repúblicas, Eduardo Rodríguez para presidente,
Malcom X, Buster Keaton, Tim Burton
o Nadia Villafuerte

Que la poesía –si existe- sea
Addison Street, San Cristóbal,
Guanatos, White Room de Eric Clapton,
una jeringa en el lavabo
y otro pinchazo
y otro pinchazo
y otro pinchazo
y otro pinchazo

*Del libro Coyoacán Undercover de próxima publicación