Hoy hice palomitas –el tazón como referencia
literaria, vacío para llenar,
o aplastar la tiranía petrolera de un país:
palomitas como en los años 70,
receta de la abuela o la madre muerta
Es domingo –y contrario a los poetas serios
o académicos o con triglicéridos o epistémicos
y no como Fellini a cielo abierto,
yo sí regreso al corazón de la selva:
la NFL
Y luego, ya sé, los epítetos: capitalista,
pro estadounidense, smells like teen spirit
No hay cerveza ni cocacolas ni vino tinto
ni whisky –sí el bisonte americano avistando
la frontera canadiense,
un perro salvaje con sangre en los dientes
Y tu recuerdo –esa jovencita de diecisiete años
con la que me reía de las canciones
de Silvio Rodríguez,
del fin del siglo pasado,
porque –bendita ira de los dioses expulsados
de la escuela– nos revolcábamos con Slayer
hasta terminar exhaustos en el mismo sillón
donde el mundo y la gente no nos lastimaría
Hoy hice palomitas y hay un sinfín de canales
donde puedo ver los mismos juegos;
y tu corazón aún multiplica los panes
y en tu recuerdo volveré a ver
The Texas Chain Saw Massacre
Luis Daniel Pulido
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