UN HOMBRE TRISTE ES TAMBIÉN UN HOMBRE LIBRE

Mi país, el que amo, está en el restaurante de la esquina,

es el archivo de un crimen pasional; es una mujer elegante

que cabalga y a la que le grito que la deseo y hace que revoloteen

cisnes, patos y gaviotas en el gran lago de mis ojos tristes

Mi país no tiene la tipografía dibujada de un himno

que saca de entre sus ropas coritos de héroes que no existen;

es un gesto un puño en la cara, el resto relaciones casuales

con el alcohol y la cocaína: el hilo de Ariadna, el desnudo

de una cubanita que aún parece caminar sobre delgadas tablas

de agua salada y me calienta el cuerpo y hace que erija veintiséis

columnas de semen en su boca rosada

Mi país no es una columna vertebral de periodistas estúpidos,

el fuego que amenaza con extinguir bosques, selvas, hijos de puta

que se sientan a la derecha de dios padre; es la carita asustada

de un niño que juega su primer juego de futbol soccer y mastica

semillitas de calabaza y escupe al césped como lo hacen los hombres

que tararean –en señal de fuerza– canciones de heavy metal

Mi país no es un estanque financiero, sombra de identidades

patrióticas, acaso delinea geografías en busca de playas y costas,

barcos que no buscan la gloria y sí colegialas de tetitas blancas

que besen mi rostro cada vez que me afeito y me digan

que nuestra patria es la luz que se cuela en las persianas

de moteles a paso de carretera

Luis Daniel Pulido

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; México. Domingo 1 de julio, 2012

Fotos: Laura Arrieta