A Daniela, mi bellísimo día de furia
Yo no escribo poemas, hago censos poblacionales,
económicos; voy al barrio chino, ando por ahí
buscando reservas de arroz, peces crudos
que como cadenas aprieten corazones débiles:
estudiantes con la nariz metida en el agua podrida
de la cocina
Busco el ojo rojo de un trasfondo marino
que nada tenga que ver con crucifijos
y sacrificios
Y lo hago porque sé que la poesía nada tiene que ver
con el estudio irrevocable, la belleza por la belleza,
el pez que hila lava, fuego y saliva
Escribo poemas porque hay oleajes embravecidos,
noches que son sólo eso: noches, arsénico
¿Quién dijo flores?
El artificio no se da en carne viva;
puedes profundizar en el paisaje,
en el tintineo de la perfecta sintaxis,
envolverte en alguna figura trágica,
no ir como yo al barrio chino,
apagar el fuego con un argumento
–crucial– sobre los autores que tanto odias
Yo me odiaría si tomara esto como vocación u oficio
y no vivir la experiencia de meterle un balazo en la cabeza
a un cuervo, un cisne, un priista, un diseñador gráfico,
un pato, un cerdo
Nada de metáforas: todo es simple y primitivo,
una luna en la arena
Luis Daniel Pulido
*Este poema pertenece al proyecto con la Editorial de mi amigo Edgardo Nieves, la 5ª. Esquina del Viento. Espejitos de papel editores.
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