MISS TIJUANA SE FUE Y SE LLEVÓ MIS DISCOS DE KING CRIMSON

Foto: Carlos Nunez

No sé si en Tijuana la cultura sea atemporal,
un mapa inconcluso de artistas destinados
a la victoria como me cuentas;
sé de ti y tus caídas libres cuando escuchas
al Nortec, el reloj con manecillas de tu Visa,
a Café Tacuba y el rap que le escribiste a Basquiat
cuando hacías pipí en la taza grafiteada con Zapatas
y grupos punks, de los chidos, de los que dicen
fuck muchas veces y palpan en la oscuridad
más siniestra verdades universales

No sé si en Tijuana una curita en tu cadera
signifique que eres posmoderna o vanguardista,
el cuerpo mutilado de una remodelación espiritual
particularmente profunda, como comer garnachas
sin ensuciarse los labios de crema o no ceder un solo
centímetro por cada vez que olvidas mi nombre
en tu clase de yoga de las seis de la mañana
cuando yo, a la distancia, aun duermo por la diferencia
de horario y quizá ronco o sueño contigo o simplemente
no pienso nada