OTRO BRILLO DE DIAMANTE

He renunciado a hacer elecciones. Las he sustituido por preguntas.

John Cage

Ayer soñé con mis amigos muertos,
la vida en un barrio anónimo
que nos devuelve el mar en autos
estacionados en doble fila,
señal que en buena parte del camino
el verde árbol de los libros
separa, aplasta, discrimina:
a unos el sol, a otros la sombra,
la furia de los buitres rondando
la sangre de la herida

Ayer soñé con mis amigos muertos,
con el filo de la navaja en tu cuello,
en el hispano con la cuarta parte
del cuerpo hundido en el Río Bravo
y la garganta despedazada
por los perros de la patria:
ahogándose lentamente
entre los nervios tensos del agua

Ayer soñé con mis amigos muertos
y decían que tenía fiebre y proliferaban
demonios que automáticamente declaraba
intransferibles: dulces sanguijuelas
que devoraban la luz de los antibióticos
y renacían como lobeznos de fuego
en la saliva espesa del termómetro

Ayer soñé con mis amigos muertos:
en las moscas y las hormigas
que nos vomitan y nos devuelven
en las personas que nunca fuimos