miércoles, 30 de marzo de 2016

LET ME IN, FAUSTINE

Foto: Alex Hutchinson


En el último mes el círculo
se ha ido cerrando: El Fauno,
La Sibelius, los unicornios de música fuerte

Los acorazados que construimos
se hundieron y el océano nos arrojó
a la arena

Y en esta isla nadie lleva en el pecho
Hiroshima, Auschwitz, Acteal, Ayotzinapa

He (como el fugitivo de Villings) desaparecido


Luis Daniel Pulido

domingo, 13 de marzo de 2016

miércoles, 9 de marzo de 2016

EL MAR QUE DESAPARECE ANTE EL NÁUFRAGO



Veo un joven pianista que hace de oveja
en una fiesta familiar,
un padre y una madre que exigen notas
con acento francés,
administradores domesticados
por el gobierno del estado

Veo el mundo de risitas con el que echan raíces,
hacen periodismo, se van a la cama

Veo los Sombreros de Alicia,
la mierda poroso de sus alcantarillas,
su temor a las lluvias,
a su suerte de olvidados

No hay un Apollinaire,
el cielo raso de los antepasados:
el agua les llega hasta el cuello
y al circo le crecen (y le crecen)
los enanos

Luis Daniel Pulido

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; México



jueves, 25 de febrero de 2016

¿Y EN ESTE ESCENARIO TENGO QUE TENER AMIGOS?



En esto de la poesía evito los epígrafes de Conrad,
el pormenorizado inventario de lo correcto,
le voy más a los imaginarios personales;
evito, en consecuencia, el rango de la fotografía social,
el mundo de los espíritus en los espacios vitales
y el canapé y el vino tinto

Me hace falta tiempo y reconozco: ganas,
el axis mundi, el centro de la realidad.
Hay cuadros combativos, soleados
y luminosos, sin hermetismos ni silencios
ni con nada que esconder: la neurosis del arte
en el alka seltzer que se disuelve,
en los flashes de los fotógrafos sobre el hombre que cae

Así las cosas: el hombre con el rostro endurecido
gracias al sol y los años es la foto que inaugura la exposición

El mundo –nada nuevo– gira

Luis Daniel Pulido


Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México

lunes, 15 de febrero de 2016

IMPOSIBLE DECIR QUE AQUÍ NO PASÓ NADA*



Nos citamos para ver desde la mesa barcos
que zarpan a cualquier parte,
la primera lluvia de otoño en un beso,
a tu hijo –que cómo ha crecido–
en una bocanada de deporte extremo

Nos citamos –estuviste quince días en el D. F.–
porque de algún modo somos amantes,
y porque así son las cosas y ejemplos
hay muchos: Iraquíes en San Cristóbal,
perros que enseñan los dientes,
temblores de 6.6 grados,
pensiones alimenticias que hacen
de etimologías grecolatinas,
un par de piernas estiradas hacia la playa

Y porque hay hombres que hacen
funcionar bombas de agua
y otros se inventan una vacuna
y porque yo hago una seña, discreta,
para que me esperes en la cama

Y porque el amor está hecho de historias sencillas
como el café de todos los días por las mañanas,
las historias de Los Simpson que me sé de memoria,
los corajes del coach en infantiles del futbol americano

Y porque algún día sacaré la luna del fondo del pozo
ya que el amor, también, es un juego de evidencias,
un dar fe, dar parte, un “metimos la pata”:
corre, corre, corre a la farmacia

Luis Daniel Pulido


*Del libro BAXTER MEMORIES (VIDA Y OBRA DE VÍCTOR VON DOOM)

miércoles, 16 de diciembre de 2015

REWIND DE CUMPLEAÑOS (O POESÍA SOY YO DEGOLLANDO PATOS)



Yo no explico nada: no puedo decir que en Marte
hay vida o que Dios ha muerto,
o que en algún  lugar del mundo los ladrones
se entregan tres días después del robo
por aquello del remordimiento

Lo imagino, sí, como el rey que borra
sus pasos en la playa,
o como los que tocan con rabia
la puerta y te arrojan piedras
de una página del Antiguo Testamento

En cierta forma Schopenhauer, José Alfredo Jiménez
y los calzones del tendedero o los niños que cruzan
miradas dicen algo

Yo sólo soy el hombre malvado que cumple años


Luis Daniel Pulido

sábado, 28 de noviembre de 2015

HAY MUJERES CAPACES DE DESATAR UNA GUERRA CIVIL EN LA COCINA Y HOMBRES QUE COMO YO QUE MASTICAN PEPITAS Y AGUANTAN VARA



He oído mucho sobre relaciones humanas,
de contar con los dedos de las manos el número de buenas personas,
los errores cometidos, las cantinas visitadas,
las guerras mundiales en la cocina,
los huevos que me estrellaste en la cabeza

Mujeres enojadas como bombas atómicas
que desintegraron mis ojos, mi cuerpo, los brazos
y las piernas, mis huesos, los castillos renacentistas
de la próxima mentira: jamás puse un billete
de quinientos pesos en la tanga de una stripper,
–soy totalmente tuyo, mujer de ojos negros
con carácter de Margaret Thatcher –agregué,
supongo, para sacarte una sonrisa

Nada

Alguien suma mi nombre a la lista de malentendidos,
a los discos aburridos de Simon & Garfunkel,
a la tierra prometida de los alimentos orgánicos

Nada

Hoy, cariño, ya sin ti, vuelven los eructos
y los “yupis” y las cervezas a la mesa;
y el Carmina Burana, Asgard y comer con las manos

Ya mañana te envío flores


Luis Daniel Pulido