Extraño los días en Tuxtla, la cercanía con los amigos,
las tardes caminando sin rumbo, topándome con gente
que alguna vez tuvimos algo en común: los viejos dibujos animados,
que cruzaban océanos, la pizarra del entrenador cuando daba indicaciones,
el esquema de juego, cenar en Las Pampas, las burbujas de jabón,
el perro que iba por ellas, las películas en los cines más bonitos
que no sobrevivieron a los incendios de la modernidad
Ver a las mujeres más bonitas que estos ojos vieron,
las batallas, verdaderas guerras contra el San Roque,
los cien años de un escritor japonés,
esas cosas extraordinarias que pasaban:
una novia en la tercera norte,
un nuevo enemigo para la Corte
Extraño lo que sé que ya no existe, lo sé;
pero lo extraño como extraño jugar futbol,
llegar a casa con las rodillas peladas,
el short pegado en lo que supuraba:
Un monstruo de pus,
pequeñas capas de merthiolate,
el grito apagado
Extraño los días en Tuxtla y su trópico reflejado
en sus calles y avenidas, el olor de sus cenadurías,
el rock and roll y el intercambio de vinilos,
la perversidad de mis intenciones:
colarme en la ventana más alta
del departamento de la muchacha más bonita
de todos los tiempos
(Ah, le llevaría un helado)
Hablar y hablar del próximo Super Bowl,
hacer cuentas y hablar como experto,
sin restricciones: manotear, eructar,
no soltar la caguama, volver a manotear,
rascarse la entrepierna, decir barbaridades,
nada de “deconstruirse”
Tirar madrazos
Sangrar
Hit the lights
Luis Daniel Pulido
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