martes, 23 de agosto de 2011

PIROPOS PARA LUPITA CALVO


Lupita, quien fuera el arco de tus pies, la flecha que delinea tus curvas bien cerradas, el quiropráctico con permiso de conducir



Lupita, quisiera ser libro ahí nomás pa’ sentir tus notas y subrayados; el pollito que se asoma en el punto y aparte, la velita que ilumina tus ideas



Lupita, quien fuera chocolate Abuelita para pintarte unos bigotes y quedarme ahí toda la vida



Lupita, quisiera ser el whisky de tu marca preferida, el dedo pulgar que chupabas cuando niña, el All Bran de tus mediodías



Lupita, quisiera ser cada lucecita que se enciende en tu cintura, el Pac- Man que va tras de ellas



¡Uy!






lunes, 22 de agosto de 2011

DEVUÉLVEME MI VUDÚ


No he encontrado amor como ella,


sexi, beta, impuntual pero encantadora.


Moralmente responsable de que el mundo


no se caiga, reza y reza mucho con ese


güiri güiri que es también el crujir


de un caramelo entre sus dientes


de cocodrilo tierno




Huele a manglar,


a pueblito bicicletero,


a vudú bajo sus almohadas




Cuando se enoja exalta


mi cuerpecito de trapo


con alfileres. Y me retuerce


y me quedo en casa con calentura


(y casi casi sin huesos)




Ella lo sabe y sabe que la quiero.


Cuando me ve hace como que no me ve,


pero me ve




Y me tuerce sus besos


y me tuerce mi cuello


y digo ay, ay, ay, ay, ay




Ustedes lo saben,


no era gordito hasta que ella


chocó su pancita con la mía.


La de ella es redondita,


y la de este caballero


como la de Arnold Schwarzenegger




Nuestra alma es gordita,


espejo de tu conciencia,


muérdeme la oreja


pero no me claves alfileres


que duelan




No he encontrado amor como ella,


ni quién me abrace y me haga sentir


como una bolita de nieve




Dicen que mi vudú


también usa lentes






domingo, 21 de agosto de 2011

CALENDARIOS




No creo en los márgenes de la memoria,


en los eventos que tienen un lugar cada día,


en la verdad que define la vida y la muerte;


creo en las plataformas donde se salta hacia naufragios


incapaces de devolvernos a ciudades que te exijan recorrer


enormes distancias para enamorarse, y donde la fecundación


no es un vuelco sino un caso de ganancia y pérdida





No pienso tampoco en los motivos y las drásticas


afirmaciones del bien contra el mal; creo en la actitud


y su permanente golpe contra la mesa, en el cazador


que rompe uno a uno los huesos del tiranosaurio


sin preguntarse cuántas posibilidades hay de sobrevivencia





Creo en la mujer del calendario, no importa que se llame


Yesenia, Jacil o Gloria Trevi; no dudo de los anclados


en su sexo para ganarse la vida eterna





Yo soy uno de ellos


sábado, 20 de agosto de 2011

YO NO LE TENGO MIEDO A LOS MONSTRUOS

A Lupita Calvo


Todo empezó un día que se hizo de noche

en un desierto con dunas y camellos




La luna tenía fría, fría las orejas

y sus ojos se cerraron con la última

luz de la tarde




Yo cargaba paquetes de palabras,

y en una rendija se escuchaba

el sonido de mil voces amenazantes




Tuve que ajustar los extremos

opuestos -miedo y arrojo-

en mi estómago, amarrarlos

con mi tripita de pollo




Caminé desafiando a la muerte

y el reloj marcaba las once de la noche




Una lámpara de mano derramaba

su luz sobre el objeto: el riiiiing, riiiiing

dejó de ser una formación cerrada

de ruidos y se transformó en una plaga.

No sobreviviré. Son demasiados




En eso, una voz dulce, se escuchó

a lo lejos:




-Chincho, por el amor de Dios,

contesta el teléfono



























viernes, 19 de agosto de 2011

CONTRARRELOJ


Para Leti Servín



Quisiera decirte muchas cosas, hablar de aviones o contar manzanas;


hacer swings al aire, pegar mi nariz en tu mejilla: no ver al monstruo


que se asoma detrás de los árboles, volver a ser el niño de antes





miércoles, 17 de agosto de 2011

YO, CHINCHO



Me dice la terapeuta –tengo problemas
de conducta y con los periplos de guerra
que esto provoca– que el barco pirata
del que te hablo en realidad es mi casa.
Simple. Directo. Sin mentas de por medio

De repente no hay herida, historia,
retinas con yacimientos en el centro
de la Tierra

Dice, además, que tengo cuarenta años,
que en mis huesos se sedimentan golpes
y cinco fracturas, que en mi corazón
no hay cajitas para abrir y lo más triste:
Que yo no inventé la pizza

Dice que ni se me ocurra buscarte,
que los fondos con vistas aéreas
no son hojitas de tenmeaquí,
sino el sillón verde donde todos
los viernes tengo sesiones
de preguntas y respuestas

Que el “instructivo para jugar como el Barcelona”,
en realidad es una receta, no el pago de un jeque
saudita por mis goles al Manchester

Que lo que tengo no es una nube gris
en un cielo muy claro, que necesito
medicinas y que me las compra
Nadia Villafuerte

Pero a veces te envío cosas con Mariana
y me escondo en la cama como gusanito
en mango filipino



martes, 9 de agosto de 2011

MASTICANDO HIELITOS COMO SI NADA PASARA



Leí que es muy curioso que en Londres la revuelta social se llame “disturbio” mientras que en Egipto se llama “revolución”, que hay una cantante llamada Bebel que no conocía…


Nadia Villafuerte





Hace tiempo estoy alejado de las confrontaciones,


ya no hago mapas de ideas, guajiras para el diccionario


de música de Oxford





He dejado la pipa y cambié a Carpentier y Camus


por Los Simpsons, la lluvia que golpea las tejas


y lacera de relámpagos los árboles de fruta





Ya no soy el mismo, me gusta el salmón y el vino tinto,


las caricaturas del canal 28 y la escarcha-hielo en la “pancita”


de las cervezas de lata





Y para ello me he inventado una casa en ruinas,


un lote baldío, un mar en calma







miércoles, 3 de agosto de 2011

APUNTES DE UN HOMBRE BAJO LA LLUVIA

Los papanatas y su futurama hacia el "primer mundo"



Esta ciudad respira por la boca,
parece un pez fuera del agua,
casita de locos en pequeñas manchas
de tinta, lobito feroz de sus actos

Esta ciudad –memoria de próceres, archivistas,
peregrinos– es putita de sus días de fiesta,
putita de sus biografías literarias,
putita de sus tumultos, batallas, masacres

Esta ciudad es la lluvia en el párpado
luminoso que se cierra,
serpentinas en una función de box,
los colmillos de fuera de un perro rabioso,
la Señorita México de la miseria que se contonea
y avanza, la que aplaudes y silbas

lunes, 1 de agosto de 2011

NUEVA ODISEA DEL ESPACIO (NO INCLUYE BATERÍAS)


Viajar al espacio no es tarea fácil,
se trata de construir cabañitas antigravedad en la azotea,
invitar a la niña más linda de la cuadra,
exigirle falda corta, besos largos,
número de teléfono

A veces se baila new wave y se juntan
las cuatro esquinas de la casa en un solo deseo

Se le coloca –a la niña afortunada– con suaves
dedos de Optimus Prime el suave casco de la flor del cerezo
que hace que respingue su flequito negro en cada golpe
que da el motor de la máquina hecha de hot cakes
y de mil millonésimos de umpa lumpas gritando
¡no seas malo, te acabaste la miel!

Se camina sin miedo entre omóplatos de tornillos,
carburadores de pollitos crispados, aceite de tifones hirviendo

Y se roza con un dedito la piel de tu pierna
y nos perdemos en el cielo rojo de Marte,
en el pío invertido, el 69 boreal, la cascarita de pistache,
el dragón en el huesito de aguacate