Después del infarto, mi hermano Marco Pulido –con un
esfuerzo que sobrevuela continentes y poblaciones de palabras frágiles– me
escribe una breve carta. Y la leo y lloro. Y se abren puertas a lo desconocido:
la angustia, el miedo, la soledad y su gloriosa excepción: la esperanza.
Un avión de papel hacia el crepúsculo hace de luz en mi
ciudad. Señal de que ya puedo salir a navegar.
Vive, Marco, vive.
Luis Daniel Pulido
Cada quince días nos reunimos para jugar futbol en
el Tec de Monterrey. El césped natural y sus coordenadas de aguafuerte,
siempre, a la altura de la Historia y lo que pasa en la cancha: un grito de
“corre”, otro de “marca”, o “suéltala antes”. Y el profe Marroquín, a veces
asertivo, en otras sarcástico, pero siempre presente con la orden inteligente
para la ruptura de los hilos de lo táctico. Así sea una simple cascarita.
Soy testigo que un ligero movimiento, un cambio de posición altera la percepción y desarrollo de una jugada. Soy portero. Vamos, le echo ganas. Veo de un solo ojo, caray. Pero desde ahí soy feliz viendo a mis amigos.
Cada quince días nos reunimos a jugar futbol para disfrutarlo desde la edad: mañanas luminosas acompañados de hijos, nietos, un angelito que superó el cáncer: Marcela Coral Ruiz Mora, te queremos.
Y si el tiempo y las ocupaciones lo permiten, nos vamos a la casa del doctor Jorge Aranda a celebrar y recordar los años que jugamos en la alta competencia. Fuimos, cada uno desde su momento, los mejores. Y así, desconectados del ruido de la ciudad, de los conflictos del presente, del dolor de ver que el mundo arde, cada quince días jugamos futbol desde la ingenuidad y la alegría.
Somos, orgullosamente, Chamula´s Power.
Luis Daniel Pulido
Dicen que este es un planeta herido de muerte,
que son
pocas las miradas extrañas y curiosas,
que la
edad –somos un equipo de futbol de veteranos–
va hacia
adelante sin importar los anuncios de advertencia,
la placidez
de los templos, el tráfico del mediodía,
un portero
ciego.
Pisamos
el césped y sí: nos reconciliamos con la vida,
la amistad,
el rubor de la lluvia sobre un montón de flores marchitas;
no completamos
–esta vez– los once jugadores
quizá
por el ciclo de las estaciones en las rodillas heridas,
el
corazón en la palma de la mano y que apenas oxigena,
o por
la Edad Media de las redes sociales:
que se
nos acuse del nuevo brote de flores de loto,
un par
de goles.
No nos
rendimos: fuimos seis contra el punzante
paso del
tiempo, guerreros bajo la tormenta,
la falta
de aire por momentos.
Pero
lo hicimos de nuevo:
Llegamos
a la orilla del río
y fuimos
campeones y tú no habías nacido.
Somos –damas
y caballeros– Chamula´s Power.
Luis
Daniel Pulido
