REWIND DE CUMPLEAÑOS (O POESÍA SOY YO DEGOLLANDO PATOS)

Yo no explico nada: no puedo decir que en Marte

hay vida o que Dios ha muerto,

o que en algún  lugar del mundo los ladrones

se entregan tres días después del robo

por aquello del remordimiento

Lo imagino, sí, como el rey que borra

sus pasos en la playa,

o como los que tocan con rabia

la puerta y te arrojan piedras

de una página del Antiguo Testamento

En cierta forma Schopenhauer, José Alfredo Jiménez

y los calzones del tendedero o los niños que cruzan

miradas dicen algo

Yo sólo soy el hombre malvado que cumple años

Luis Daniel Pulido

HAY MUJERES CAPACES DE DESATAR UNA GUERRA CIVIL EN LA COCINA Y HOMBRES QUE COMO YO QUE MASTICAN PEPITAS Y AGUANTAN VARA

He oído mucho sobre relaciones humanas,

de contar con los dedos de las manos el número de buenas personas,

los errores cometidos, las cantinas visitadas,

las guerras mundiales en la cocina,

los huevos que me estrellaste en la cabeza

Mujeres enojadas como bombas atómicas

que desintegraron mis ojos, mi cuerpo, los brazos

y las piernas, mis huesos, los castillos renacentistas

de la próxima mentira: jamás puse un billete

de quinientos pesos en la tanga de una stripper,

–soy totalmente tuyo, mujer de ojos negros

con carácter de Margaret Thatcher –agregué,

supongo, para sacarte una sonrisa

Nada

Alguien suma mi nombre a la lista de malentendidos,

a los discos aburridos de Simon & Garfunkel,

a la tierra prometida de los alimentos orgánicos

Nada

Hoy, cariño, ya sin ti, vuelven los eructos

y los “yupis” y las cervezas a la mesa;

y el Carmina Burana, Asgard y comer con las manos

Ya mañana te envío flores

Luis Daniel Pulido

VÍCTOR VON DOOM NO SABE APAGAR EL FUEGO

Es difícil –como es difícil enseñar a dormir al perro

en el jardín, no ensuciar de leche el borde de las tazas

de cereal, evitar las ganas de arrojar al aire sujetos

que se creen narcotraficantes– hacer de la poesía

cosa sencilla

Más de cuarenta años y no aprendo los modales

de la gente respetable, a comer con cubiertos

los cortes argentinos de la vida moderna,

de los buenos matrimonios venidos a menos;

y es posible que tire al piso restos de comida,

qué sé yo: no quiero ver de qué están hechos

hombres y mujeres que religiosamente hablan

de arte como arbitrio y consejo para las páginas

de sociales

Espíritus que se empeñan a tareas superiores,

a ser soldados de otros ejércitos,

legítimas voces –ya sea en una antología,

un discurso o un amparo de favores–

de cacarear el huevo y no amarrar los perros

cuando tú les apuntas con el dedo

Así esto de sacarles el queso de la ratonera

y que no sepan hacer los dobleces de los aviones

que vuelan en el salón de clases

Luis Daniel Pulido

ME DUELES EN EL ALMA (PERO TAMBIÉN PAGAR SPOTIFY Y NETFLIX Y QUE NO ME PELES)

A Gina

Y tomas una llamada

–supongo que de larga distancia–

y hablas de poesía en voz alta,

de la hija de Rapaccini,

de que sacaste copia de las llaves de la casa,

que sigues subiendo los pies al sofá,

que eres una idealista por la paz del mundo,

una “openmain” hippie de Canarias

y que te interesó Shopenhauer

desde los dieciséis años

Y ya no sé si tolero todo esto por amor

o paciencia o si sumo en automático

otro acto de desaparición a tu expediente;

igual estiro la mano hacia la mesa

por azúcar o sal un cerco policiaco,

cortes a la cebolla,

actitudes del súper hombre al que le importa

un carajo si te vas al fin del mundo

o Nabovaxia o la vuelta de la esquina

Que no me importas, me digo mentalmente,

y me pongo los audífonos

Una pena, de verdad, una pena

que no sepas la clase de sándwich

que me preparo, para mí solito,

en la cocina

Méndiga

Luis Daniel Pulido 

MISS PERFORMANCE

Ella, fiel a su círculo de creadores,

habló de la importancia de los medios,

del Arte y lo profundo del término,

de la acción social en la poesía

y el dobladillo y las canciones

de Fito Páez

Expulsó de su silencio seres milenarios

y odiaba con todas sus fuerzas las instituciones culturales;

ella era un espíritu libre,

el mismísimo espejo del Arte

Demasiada espiritualidad,

demasiada comuna igualitaria

–pensé antes de pedirle un beso–

en esa tierra de verduras y montañas rusas

y cero carne asada y filetes a la plancha

Ella hizo una protesta

(bueno, varias)

contra trasnacionales,

el modelo de belleza europeo,

el hábil ratón capitalista,

las operaciones militares en Medio Oriente,

los Altos de Chiapas,

y en Hollywood, La Raza y muchos más

Ella, fiel a su círculo de creadores,

me dijo: “no te volveré a hablar hombre malo

que mata vaca para comérsela en tacos”,

y se fue a vivir a Tepoztlán

y fundó un colectivo al que puso Asepsia

que limpia el pecado del mundo,

la sangre de los Conquistadores,

el Río Bravo en la frontera,

el heteropatriarcado y lo que más odia:

la temporada de futbol americano

Yo, hombre de buen corazón,

le deseé suerte y me fui a cenar

–no me vaya a poner triste–

mi hamburguesa gigante

Luis Daniel Pulido

EN GUANATOS ESTÁ LA ÚNICA MUJER CON LA QUE HABLO

A Gina

Puede ser tu voz: esa especie de vuelta de hoja

para evitarme el horror de la guerra,

el beneficio de la pureza,

el naufragio de los balseros con sus mil ejemplos

de demagogia y el instructivo de sálvense quien pueda

Puede ser que en el inventario de horrores

los Imperios no sean la peor de las amenazas,

y no pienso en el británico, el estadounidense,

Al Qaeda; pienso en la llama roja de la náusea,

en la euforia y el tropel de la heroína en pequeñas dosis,

en la aspirina contra todo dolor: el de muelas,

el de cabeza, el ajuste de cuentas

Es tu voz –dejo de dudar– que me ayuda a soportar

la rabia del crimen en la Narvarte,

del apuntador teocrático de los que violan las leyes,

de la mezquindad de las historias personales,

del autoritarismo de la lucha de clases

Esto es una llamada de larga distancia,

y nada de lo que escribo es negociable

Luis Daniel Pulido

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas  12/08/ 2015

PAZ A LOS HOMBRES QUE ESCUCHAN A NICK CAVE

A Gina

Yo puedo ser invitado de honor,

ciudadano emblemático de una ley aprobada,

salir –comiendo pepitas, por ejemplo–

en la pantalla gigante de un estadio de futbol

o en un mural de una escuela de Artes Plásticas

Abrir y cerrar los ojos,

alzarme la camisa, rascarme la panza,

pasar por encima de un montoncito de cabezas

mi vaso de cerveza, digamos: allá ustedes

con su cuadro combativo, sus venas abiertas,

la documentación tributaria, el perro que ladra

Yo –y es que a mi edad la epistemología,

el menoscabo, el periodismo independiente

y el que no– no representan en importancia

una carrera de caballos, un verso aeronáutico,

ocho días a los dados

Yo –y disculpen por citarme en el ejemplo–

me siento en el jardín de la casa,

nada sé del mundo, los clichés, las palabras;

han muerto Galeano, Grass y un chingo de gente

–me dicen– y yo, sí, yo, veo cómo se posa una mariposa

en mis dedos y alcanzo a decirle a mi novia,

con cierta dulzura, tengo hambre

Luis Daniel Pulido

ASÍ DE TRISTES LAS COSAS

A Gina

No tengo consideraciones sociales ni políticas
con el vecino, el coche del vecino, el perro del vecino,
un motivo –un solo motivo– para volverme confidente
o revolucionario o segundo de bordo

He intentado ser sociable, dar detalles de viajes,
horarios, menús, retrasos, vueltas de hoja:
qué se siente beber agua o vino o whisky después
de un suicidio fallido y avergonzar a los que sí lo hicieron

Hay un desierto de fotos familiares,
una caravana de beduinos, un schnauzer que ladra
y un diagnóstico: diabetes mellitus

Tras la ola –lo sé– seré otro

Y te abrazo

Luis Daniel Pulido

¿Y A DÓNDE SE FUERON MIS SÚPER PODERES?

Un año sin ti y me han pasado tantas cosas:
eclipses, un schnauzer que duerme en cama,
furgonetas que avivan el fuego,
una ballena –sometida– que levanté
con mis brazos

Y esta tristeza, digamos, interplanetaria,
con falta de apetito,
con un número considerable de migraciones

Madre: me he quedado solo
y no (ya no) soy ese niño que izaba banderas,
comía rápido, jugaba futbol como en la mitad
del siglo pasado: canchas de tierra,
zapatos rotos, suéter de rombos,
ya sea por falta de dinero o por el comodoro
estadounidense, de un barco que llegaba
a casa con uniformes

Cinco días atrás, mamá, me he aislado:
se apagaron las bengalas en el cielo,
el sol que nos robamos del Océano Atlántico,
la luz –en la cajita– de una luciérnaga,
los fósiles homínidos del pleistoceno

Soy, ahora, un hombre de ciencia venido a menos,
una arteria que irriga silencios,
un problema social complejo,
el Espíritu del Gran Jefe Apache
–olvidemos la polémica–
con el que me bautizaste

Mamá, así las cosas:
mi tristeza carece de la frialdad
operativa de los números,
y en esta correspondencia de molinos,
he sido condenado a la hoguera

As bajo la manga:
Tengo nuevos amigos en Toy Story

Luis Daniel Pulido

TONY STARK SE OLVIDA DEL MUNDO

Me apasionan los negocios rentables, 
subrayar en rojo los servicios a tomar 
cuando el amor –fiel a su concepto de sencillez–
llega ceñido a la cintura de una mujer 
que convence a la industria de la inversión
que todo hit es celebrable, 
no importa su procedencia: en los negocios
las nacionalidades son flexibles al reemplazo

Soy tímido. Formo sociedades de economías mixtas: 
planetas giratorios que producen las opiniones
al dejarnos caer a solas en el murmullo que reescribe 
que en una inversión toda victoria es chiquita,
el árbol que pierde sus hojas

Veo, hablo poco, no aplico operaciones militares 
a la memoria, genero tiempo libre, una audiencia 
mayor a la promedio: abro con sigilo la puerta 
de los libros escritos

Y me enamoro de los etcéteras de las pequeñas historias, 
de los efectos de luz de tu postura pop: de tus torres de marfil 
mal calculadas, de las ciudades a donde viajas

Luis Daniel Pulido

SEMANA SANTA CON EL HOMBRE DE TU VIDA (Y QUE ERA TUYO Y DEJASTE IR)*

No sé cuál sea la parte más alta de tu ciudad,
en la mía ya colocaron el sábado de gloria con su corona de balneario público,
espinas de una feria ganadera, sangre de Cristo en un corte argentino

No sé cuál sea la canción de moda en Tijuana,
si quieres bailar conmigo en los pasillos de una casa antigua

o sobre las luces que se encienden y se apagan de las sirenas:
barbarie adicional de las patrullas, una lata de cerveza en la aurora,
un cielo azul que para nada es el camino a la victoria

No sé cuál sea la parte más alta de tu ciudad,
en la mía hay un lienzo luminoso de balas al corazón,
vitrales de una virgen que se desangra por su hijo,
flashbacks de las guerrillas de Nicaragua y el Congo,
un sueño de amor que empieza cuando abro los ojos
y se enciende la alarma aérea por el inminente bombardeo
de papelitos: ardua tarea de un niño triste por desactivar
bombas en el cruce fronterizo,

de sembrar flores aún con los brazos mutilados,

de levantarme a las cinco de la mañana

para olvidar que estás lejos de casa y que el alba despunta

como el pececito naranja que nadie atrapa

Luis Daniel Pulido

*Bonus track del libro Intencionalmente náufrago, Ed. Carámbura

28 DE MARZO, 2010

EL HOMBRE MERMELADA RÉCORDS

No insistiré en bienales gourmet ni culturales,

pretextos que me lleven al Hola de tus noches de fiesta,

no soy bueno en eso de entender la moda

como concepto o vanguardia,

si es retro o encierra –en una misma cita de Delauze

o Versace– a todas las clases sociales,

un ejemplo de alusiones,

metáforas e imágenes que hagan una poética de todo,

noches donde tú eres la mujer más bonita

y yo el hombre –cruel, gandalla, clasista– de tu vida

Un sueño  –y a ver quién replica a ellos–

donde igual te seduzco en el siglo diecinueve

o como “citizen” de Glastonbury

Y aquí apunto: No importa si hago una pausa de diez años,

que le dedique libros a otras mujeres,

que los domingos apague el teléfono

y pase horas y horas viendo la tele

o subrayando jugadas, incluso, frases de Cabrera Infante

Aún sueño contigo y me da cierta tranquilidad que no sea el único,

aunque la diferencia, la gran diferencia es que yo soy roquero

y jamás te lo diría en el discurso bolivariano,

en los coritos de las canciones que hablan de amor a la gente:

en el poema más hermoso del mundo

Te lo digo al tronarme los dedos de las manos,

con mi barquito pirata, con las bengalas del estadio

y el confeti –de colores– en la cabeza

Maryfer, soy feliz, y espero que tú lo seas

y escuches mi programa: Mermelada Récords

Luis Daniel Pulido

Y VOLVEREMOS A CASA MÁS ALTOS MÁS FUERTES

Qué solos estamos mi madre y yo,

borrados de agendas de teléfonos,

de marquesinas con grandes letras

Extraña –me dice– el olor de la canela,

el sonido del arroyo de su pueblo:

San Pedro Buenavista, en Chiapas, México

No sé si su pueblo exista,

si la iluminación hace a las enfermeras más feas,

si los videoclubs nos llevaron a la quiebra

Mi madre y yo estamos solos:

sin Navidad, fiesta de cumpleaños,

cafés en Starbucks

En Hong Kong –veo el horizonte–

alguien apuesta a mi nombre

Algo tengo de boxeador irlandés,

tics de gánster en los dedos,

cicatrices desprovistas de etiqueta

Mi madre y yo estamos solos y no nos hace falta nada:

venderemos alfombras y regresaremos a casa,

chance formemos una AC o una fundación

para salvar pájaros africanos de pico plateado

o serpientes en sepia de la arena

No sabemos

Luis Daniel Pulido

4 de diciembre, 2013