TAN CERCA Y TAN LEJOS

 

Ella volteaba a verme, algo ansiosa,

no digo que con el calor que da el amor

cuando sale de caza al bosque,

me miraba como quien ve aros de piedra,

albatros de mazapán, tacos al pastor,

la madera desgastada de un barco

abandonado

Volteaba e insistía en clavarse en mi mirada

–lástima que por mi estrabismo divergente

no le atinaba

Pero me habló y dijo que le parecía

guapo –salvo el mundo, las carreras

de caballos, la cámara en los buzos

que bajan a profundidades extremas–

guapo

Sexy, cachondo, y lo que le sigue:

los cortes de luz en los pueblos mágicos

Los dos estamos casi ciegos

Me pregunta dónde están los baños

Luis Daniel Pulido

QUITARSE LOS ZAPATOS, QUITARSE LA CAMISA Y TIRARSE A LA CAMA

 

A mí nunca me urgió contar historias,

ni me propuse aclarar de dónde

venían las corrientes de fondo:

el Leviatán y su furia cerebral,

su impulso, su eco y los ejemplos

a los que volvemos:

Y es que uno crece y los mapas

dejan de ser particulares,

están a la vista de un montón de gente:

No soy culpable de lo que hice,

las bibliotecas a las que fui

no fueron convencionales,

eran los barcos amorosos

de una madre que amó profundamente

a su hijo:

Y acá estoy, a punto de entrar

por la puerta grande del alba

que se apaga con la mano,

de las raíces de los árboles

que salen de la tierra:

Pendiente de las noticias

del neurocirujano

Nada que me impida poner

mi disco de Slayer

Y caminar a la plaza donde los pájaros

huyen de su reflejo en el agua

Luis Daniel Pulido

Y NO PUEDO PARAR…

 

Vente, vamos por piedritas al río para quemar cal

La arquitecta

No he comprado el boleto para el último concierto de Black Sabbath, pero en los arcos de tiempos, el ocio se vuelve un compendio de ocurrencias. Me levanto a las 4 de la mañana junto, imagino, a problemas globales, un planeta en estado de emergencia permanente. Salgo a caminar con mis perros porque su levedad me funde con la madrugada. Ya ahí puedo estar en Birmingham, en los barrios donde apenas la gente despierta, en los ojos de un gato persa, en un lago profundo con puntos de luz que me invitan a bailar. No sé cuánto tiempo pasa. Todo queda encapsulado en este momento, cuando un perro con ternura se acerca a un niño con Síndrome de Down, en ese breve deslizamiento de amistad. Y no quiero abrir los ojos.

Luis Daniel Pulido

DEBE SER PORQUE ESCUCHO A BLACK SABBATH

 

Me pasan cosas raras –conversaciones con turistas,

a veces de libros y autores, de bajas presiones atmosféricas,

de la gastronomía en Los Mochis, Sinaloa,

del sobrepeso en los equipajes y el tequila en mano

de las azafatas en el lounge de los clásicos

Una arquitecta con pinta de súper agente secreto

del noroeste de Nuevo León que habla de baldosas

hidráulicas, cantos rodados, piedritas de río

Un exportero profesional que un día decide entrenarme,

un sinaloense con el que salvamos un perrito enredado

en las redes de una portería y a quien vi agradecer los frutos

tirados en la tierra

Lo demás y en el día a día me pierdo en la arrogancia

del tulipán blanco, la línea recta trazada por el silencio,

el mirlo de piedra en la esquina,

en “marear la perdiz” como dice la voz femenina

que se cuela por la puerta:

En espera de alguien que venga de lejos

y platiquemos

Ningún otro muerto en Argelia

Luis Daniel Pulido

APUNTES DE SOLEDAD (VIENDO LA REVISTA VANITY FAIR)

 

El mundo es horroroso y es apenas el mediodía. Descanso de las lecturas rápidas, de apartar la mirada a lo que se mueve tras el cristal de la ventana. Respuestas inmediatas a si va la coma, o el punto y coma, o el borrón y cuenta nueva. Luego Foster Wallace y su tesis sobre la infinitud de las matemáticas pero también un vistazo al gol y su síntoma: la emotividad y el delirio. Un niño grita a la cámara. Mi país, y digo país para demarcar la soledad dentro de ella, y que el fuego ilumine otro lugar mejor, es un matadero. Una niña muere con un balazo en la cabeza. Otro niño muere acribillado. Abandono los escenarios obligado a admitir otra derrota. Y encorvado por el peso de cientos de sombras calcinadas me siento en el sofá sin esperar nada. Quizá, pienso, no hay nadie más triste que yo. Lo digo, claro, por decir, por soltar los barcos a los terrenos espinosos del zapping, el algoritmo, lo que nos hace turistas de masacres. Respiro hondo y por accidente –y digo accidente el buscar filmografías o al gato medieval de un monasterio franciscano del siglo trece, que aún hay belleza, mundana y frágil, de clases, haz de cine comercial, sin banderas solidarias, belleza… y sólo eso, belleza. Cailee Spaeny. Borrón y cuenta nueva.

Luis Daniel Pulido

UN SOLO HOMBRE NO PUEDE DETENER LA GUERRA

 

La tortilla calentada directa a la flama

–la discografía de Black Sabbath,

los helicópteros de Apocalypse Now,

un café negro

La salsa rústica sobre los huevos rancheros,

el queso gratinado, la tortilla frita,

el poema filosófico de Lucrecio

El adiós a Ozzy Osbourne,

los mísiles en el cielo,

el antiguo desayuno de rancho,

burritos de frijol

La vida –ésta sin ti porque,

pues Guadalajara

El terregal en Chihuahua del que me platicó

mi padre,

los huevos divorciados con salsa de la semana pasada,

el pan de ajo, los porta vasos, las tortillas frías del refri,

la destrucción de la humanidad,

los objetos perdidos en el aeropuerto

El ciervo entre la manada de lobos,

la oscuridad…

Luis Daniel Pulido

LANZANDO PIEDRITAS AL LAGO (BREVE EJERCICIO DE NOSTALGIA)

 

Un artista plástico muere solo, enfermo

y la sociedad –el pueblo bueno– lo ignora,

supersónico como una serpiente de fuego

le interesa otros frentes: ranking de mezcales,

los interiores de la casa para futuras postales,

abrazar sin pudor a los políticos –ese arco

minúsculo que hace de sonrisa del crimen organizado

Un escritor muere sin que lo lean –no es parte

de lo que flota en el agua, de los que decretan abundancia,

de los que desconocen la rabia y el dolor de la miseria,

son hadas son hienas son incienso las reinas de la fiesta

Una anciana muere sola –invisible a los influencers,

las selfies, la academia, los egipcios, el Carl Jung de 1933,

el yutuber infiel; sus huesos son sistemas acuíferos

de un tiempo con casas de adobe y cielos enormes,

una ciudad enterrada bajo ramas secas y el polvo en sepia

de las palabras que hacen falta

Luis Daniel Pulido