En Tuxtla Gutiérrez, próximo viernes 14 de diciembre, 7 de la noche
domingo, 9 de diciembre de 2018
viernes, 7 de diciembre de 2018
BREVE HISTORIA DE UNA DISCULPA QUE NO FUE
La
sugerencia fue que me disculpe
–ese hábito
de querer sacarle sangre a las piedras–
un psicólogo
que deja correr el agua tibia en la radio,
un terapeuta,
pues, de pareja
El terapeuta
insiste como si se tratara
de tirar el
cepillo de dientes,
el gramo
extra de polvo en la foto,
los anaqueles
semivacíos de libros,
las postales
en sepia, la televisión abierta
El terapeuta
–ya enojado– insiste en que maté al gato,
no le puse
agua a las plantas, que hice manita de puerco
Y yo,
sincero, con mi voz de trueno, le digo:
Oblígame
perro
Luis Daniel
Pulido
jueves, 6 de diciembre de 2018
¿TRAES TUPPER?
En esto del estira y el afloje
hay circunstancias naturales y fortuitas:
respeto total en las citas previas,
derechos humanos por todas partes,
cooperación social por la equidad de género,
mentira que nos gusta el ‘canto nuevo’
hay circunstancias naturales y fortuitas:
respeto total en las citas previas,
derechos humanos por todas partes,
cooperación social por la equidad de género,
mentira que nos gusta el ‘canto nuevo’
En beneficio de la pereza te descalzas
y andas por ahí pellizcando un queso,
hurgando mis libros, llevando de aquí para allá
tu pequeña dictadura de “mujer de filosofía y letras”
y andas por ahí pellizcando un queso,
hurgando mis libros, llevando de aquí para allá
tu pequeña dictadura de “mujer de filosofía y letras”
El estira: Hay poetas que pasan días sin tocar tierra
El afloje: La escalera en espiral será el aguijón que te
despierta
Luis Daniel Pulido
domingo, 2 de diciembre de 2018
NO TEMAS A LOS RELÁMPAGOS
–No
estés triste Tania ¿Qué quieres? Anda, pídemelo
–¡Una retroexcavadora!
–¡Una retroexcavadora!
Va:
Que no olvide darle la arrachera refrigerada
a nuestro dinosaurio
a nuestro dinosaurio
Que te regale una retroexcavadora,
un embalse, elotes dulces, una torre
un embalse, elotes dulces, una torre
Que puedo hacerlo, que has visto
como entre mis dedos dejo caer
una autopista hasta Liechtenstein
como entre mis dedos dejo caer
una autopista hasta Liechtenstein
Que no sea malo:
Que deje a Balthus hilar las fibras
de la tormenta
de la tormenta
Que el relámpago dialogue con el metal
a señas
a señas
Escucha el caracol de luz que unto en tu pecho
Te toca a ti desdoblar el estruendo
Luis Daniel Pulido
martes, 20 de noviembre de 2018
CAROL DANVERS ESTÁ AQUÍ
La vi entrar –lo tomo como la primera
fase
de retracción mientras hablaba de no
sé qué,
algo sobre evitar segundas mitades de
siglos oscuros,
el judaísmo medieval, ideas de
redenciones
propias de la condición humana
La vi entrar –altiva al pisar tierra
de mamones,
mientras yo hablaba del juego de
ayer:
Kansas City contra Carneros en lengua
toscana
de principios del siglo veinte;
evitaba, pues, el número de poetas
que le escriben,
alzar la mano derecha en señal de
pedir la cuenta
Sudaba. Como puerquito. Sudaba.
Y por el Dios de Asgard –lo juro– vi
cómo volvían
del puerto los muertos
Le ofrecieron el Instituto de la
Mujer,
los ecos de montañas jamás visitadas
Y yo sólo alcancé a decirle “Murió
Stan Lee, sabes”
Luis Daniel Pulido
domingo, 18 de noviembre de 2018
MUNA D.
Ocurrieron hechos profundos y
perdurables,
recuerdo –por ejemplo– las figuras
luminosas
de una discoteca de los 70,
la radio con su cancel abierto
y el pájaro migratorio de la música;
intervenciones militares
estadounidenses y soviéticas
y un sólo hombre que pedía un alto a
la guerra
Tendría ocho o nueve años
y veía esos “raros peinados nuevos”,
la fruta prohibida,
el sudor de hombres y mujeres que la
mordieron,
el desayuno –pan y miel– en la hierba
Vi a lo lejos un país: Líbano,
el alba en rojo como guardián en cada
esquina,
(a ese país lo iluminaban las bombas
desde afuera)
un dios que no era un tema oceánico
sino un pedazo
de tierra: las luces apagadas de un aeropuerto
Y cuando volví hacia el espejo vi a
un hombre
de cuarenta y nueve años
Un disco de rock en la tornamesa
Luis Daniel Pulido
miércoles, 7 de noviembre de 2018
SIN AVISO PARA NAVEGANTES
Te acuerdas Gina cuando confundieron
las nalgas
de Sharon Stone con las tuyas –era una
foto por supuesto–
y quien iba a cambiar el mundo mordía
una quesadilla
–que era su forma de apretujar las
palabras–
a saber que su lucha social no pasó
de los primeros pasos,
de la navegación de usuario y los
libros asignados
Game Over
Te acuerdas Gina cuando fui a
Guadalajara
y buscamos la casa de mi padre,
la ojiva con puntos cardinales,
eso que llaman –maldita sea– estadísticas
y probabilidades
Te acuerdas Gina del futuro cercano,
la persona entrañable,
la máquina que trituraba pájaros,
el monstruo que nos espiaba en la
coladera
Te acuerdas de las fotos
desperdigadas en el suelo,
el fantasma esquivo y las zonas
agrestes de las laceraciones
Te acuerdas, Gina, te acuerdas
Yo sé que te acuerdas
¿Puedes decirle a mi madre que ya
estoy aquí?
Luis Daniel Pulido
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