LA MEJOR AMIGA DE DOOM CUMPLE AÑOS

Mañana es tu cumpleaños

y tú sabes que evito las pretensiones

de las lenguas romances,

la obligación a ser bueno de los Evangelios,

la piedad de un mundo feliz,

sin tragedias

Bajaste conmigo al infierno

y dijiste “no vale la pena insistir

en las simplezas de los que buscan

la vida eterna”

Y así, juntos, sumamos maldades irreparables,

el rabo de las cortes celestiales,

los chiles toreados para quien muerde a ciegas

Mañana es tu cumpleaños

y sí, hay un mundo a cuestas

pero también un “pinches putos,

nos la pelan”

Luis Daniel Pulido

ROAD MOVIE

La gente emerge (de no sé dónde)

para empujarte:

igual quema la hierba con sus automóviles,

igual repara en asuntos de la democracia

sobre el lomo rasposo de los animales;

es –bajo la sombra de Goliat– el niño obeso

que pide lo salven de las olas,

hombres que ven fijamente los celulares,

un Dios que se desmarca de nosotros

para no hacer el ridículo,

el excremento de las aves en los cristales

Atrás han quedado los grandes temas

Luis Daniel Pulido

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; México, 12 de junio 2018

PAZ A LOS HOMBRES QUE ESCUCHAN A NICK CAVE

Ya puedo ser invitado de honor,
ciudadano emblemático de una ley aprobada,
salir –comiendo pepitas, por ejemplo–
en la pantalla gigante de un estadio de futbol
o en un mural de una escuela de Artes Plásticas

Abrir y cerrar los ojos,
alzarme la camisa, rascarme la panza,
pasar por encima de un montoncito de cabezas
mi vaso de cerveza, digamos: allá ustedes
con su cuadro combativo, sus venas abiertas,
la documentación tributaria, el perro que ladra

Yo –y es que a mi edad la epistemología,
el menoscabo, el periodismo independiente
y el que no– no representan en importancia
una carrera de caballos, un verso aeronáutico,
ocho días a los dados

Yo –y disculpen por citarme en el ejemplo–
me siento en el jardín de la casa,
nada sé del mundo, los clichés, las palabras;
han muerto Wolfe, Cronwell y un montón de gente
–me dicen– y yo, sí, yo, veo cómo se posa una mariposa
en mis dedos y alcanzo a decirle a mi novia,
con cierta dulzura: tengo hambre

Luis Daniel Pulido

BRECHA GENERACIONAL

Tania me pregunta cosas como estas:

¿A poco existieron las discotecas?

¿Y qué bailabas, Luis Daniel?

Y yo le enseño algunos ejemplos

Y Tania me dice: me recuerdas a Justin Timberlake

pero epiléptico, gordito, sin ritmo, deshidratado,

en coma, durmiendo, con fiebre y fractura de cadera

–A ver tú ¿qué bailas en el antro? –replico

Y Tania me muestra sus pasos de baile;

parece un cangurito, pececito en el anzuelo

Y remato: parece que haces ejercicios

de calentamiento para un salto de longitud

o lanzamiento de bala o casting para Buscando a Nemo

Para brincar, cualquier terreno baldío, mi amor;

para bailar como yo, mínimo, el Coco Bongo de Cancún,

el Zoo Nightclub de Vallarta, Las Varitas en Los Cabos

Y Tania se ríe

“Pinche mamón”, escribe en una servilleta

que desliza hacia mí sobre la mesa

Luis Daniel Pulido

APUNTES DE POSGUERRA DEL SUPERHÉROE SOLITARIO*

Son las siete de la mañana:
a una cuadra los burócratas
pastan en su alberca
y los de enfrente —insisten—
que no hay Cultura más grande 
que cantar a los Tigres del Norte

Y pienso en el golpe luminoso
que les atraviese un ojo,
pero vuelvo al trinar de los pájaros:
a la calma que me da el agua del estanque,
al día que empieza en autopistas vacías,
a la fruta que madura y protejo con mis manos

Es domingo y por salud me tapo los oídos

Luis Daniel Pulido

PEQUEÑA MISS TIBURÓN

Dos años sin hablarnos,
de preguntar a terceros qué ha sido
de nuestras vidas, de no comprar
nuestro aderezo favorito,
de dibujar en el aire tranvías porteños
que no fueron a ninguna parte,
de dejar tras de mí un tercio de lluvia,
esos versos que tanto te gustan

Dos años de no decir “te extraño” por macho,
mamón: políticas de la empresa

O porque desde que te fuiste
los caramelos no me saben igual,
ni qué decir las galletas,
los tacos de La Parrilla Norteña,
el café con pan

Dos años sin hablarnos
y mira, acá estoy, con la panza vacía
porque hasta la tarde me dan mis chilaquiles
en mole gratinados, mis tostadas de pata,
un postre de cincuenta pesos

Hoy –c’est la vie–
paso horas y horas construyendo
los puentes que bombardeé para no encontrarte

Va para eso un par de poemas míos, un pececito de goma
para tus dientes chuecos

Luis Daniel Pulido

HOMBRE PRÁCTICO DEL SIGLO XXI (PARTE UNO)

Foto: Andrea Torres Balaguer

Hay una taza de café que da sombra

a una parte del libro,

kosovares en un reloj de arena,

Flaubert y su frase: “el arte, como

el dios de los judíos, se alimenta

de holocaustos”

Hay, también, un disco de los Rolling Stones,

un viento frío que se engancha en la ventana,

hojarascas de un eclipse naranja

Hay una videocinta de fiestas,

una fila de espejos del mismo tamaño,

el ave que oscurece el final del cuento

Hay una botella de whisky sobre la mesa,

datos fríos de hombres que viajaron al Espacio,

golpes, golpes de a de veras, de linebacker:

uno en el ojo, dos en la pierna derecha

Y tú llorando porque le abrí la puerta al gato

Luis Daniel Pulido